Он глянул через плечо, блеснув синими глазами.

– Думаю, у нас есть еще около часа… Предлагаю продолжить в воде. Хотел сделать это долгие годы… Капли по коже, которые я буду слизывать языком… а потом – ты…

– Димитрий, я вспомнила, – оборвала я поток новых сексуальных фантазий. – Вспомнила тебя. Наше прошлое. Чат, который мы назвали Орден Лино. Игру. И то, как выбирали Жертву.

Его спина закаменела. Щемящая нежность к этому мужчине все еще жила во мне, требуя прекратить этот разговор. Просто замолчать, просто поцеловать, просто провести оставшийся в аномалии час, любя друг друга.

Может, прошлая Мэрид так и поступила бы.

– Мэрид… – Димитрий все-таки повернулся, и я увидела муку на его лице. Да, он тоже все помнил.

– Мэрид умерла, – спокойно сказала я. – Ее назначили Жертвой в нашей Игре.

Его лицо исказилось.

– Но это и правда была лишь игра! Проклятие, Мэр! Никто не знал, что все так обернется! Так… запутается! Мы заигрались с этими чертовыми желаниями, с этой силой! Мы все тогда сошли с ума от того, что получалось! Я думал… Боги! Нам нужен был новый выплеск, сильнее других, ярче… Я не знал… Никто не знал! Мэр, я любил тебя! Но мы поссорились… Мы тогда постоянно сорились, каждый раз все сильнее! Ты ведь помнишь?

Я прикусила губу, потому что тут в моей памяти зиял очередной провал. Я не врала, что вспомнила, но, к сожалению, еще не все. А некоторые моменты я помнила, но не понимала, потому что Рид не хватало знаний Мэрид.

– Игра… я помню, как Лино предложил ее, – пытаясь не показать растерянности, произнесла я. – Он тогда написал, что знает, как изменять материальный мир. Как воплощать в реальность любые желания. Схема была неидеальной, но он над ней работал. Конечно, ему никто не поверил.

– Конечно! – Димитрий нервно взъерошил волосы. – Но потом мы решили попробовать, смеха ради. Фантом пожелал, чтобы в его кружке появился горячий кофе. Он включил запись, тогда у всех нас была возможность делать записи. Ты помнишь тот день?

Я напрягла скрипящие извилины. Стоило подумать о Лино – и память становилась идеально чистотой, как заснеженная пустошь! Но если сосредоточиться на другом имени… вот, например, на Фантоме! Зацепившись за его образ, я по крупицам выуживала из памяти тот день. Вот странный, но такой знакомый экран. На который я смотрю… Вот слегка дерганная картинка изображения на нем… Я вижу чужой захламленный стол, огрызки яблок и куски засохших бутербродов, стопки бумаг и горы проводов, а на переднем плане – грязноватую кружку с веселой танцующей овечкой. Кружка пуста. Сбоку плывут цепочки слов – наша переписка. Все смеются и посылают кучу смешных веселящихся рожиц.