Не все.

Как получилось, что он потерял кусок жизни. И немаленький такой кусок. И главное, как вернуть эту память?

– Смотри, – демоница тронула руку. – Там…

Зеркало.

Зеркало вот помнило. И показывало Ричарда. Сколько ему? Лет пятнадцать. Или шестнадцать. Или около того? Он стоит, уставившись… на кого?

На зеркало.

Это ведь отражение. Его отражение.

Хмурый. Тощий. Нескладный.

Что он делает в этой комнате?

– Ричард! – громовой голос отца заставляет его сжаться. – Опять прячешься? Что ты тут делаешь, я ведь запретил тебе…

Он почти слышит этот голос, глядя на то, как съеживается мальчишка в зеркале, как пятится, не сводя, впрочем, взгляда.

– У тебя кровь идет, – демоница протянула платок. – Из носу. Закрой глаза. И подбородок прижми к шее. Вот так. И просто расслабься… память вернется.

Она произнесла это столь убежденно, что Ричарду захотелось поверить.

А еще стало страшно.

Что он увидит?

– Пойдешь со мной? – её пальцы тонкие, а когти острые, таких не бывает у женщин. А у демоницы были вот. – Вниз?

– Пойду.

А кровь идет. Раньше с ним частенько подобное случалось. Это, к слову, он помнил распрекрасно. Как и то, насколько злился отец, будто эти вот, носовые кровотечения, доказывали слабость Ричарда и его негодность.

Причем странная это была злость. Отец замолкал. Смотрел и молчал. От этого молчания делалось невыносимо тошно.

– Она… она умерла. Это я помню. Но как? Будто пелена в голове. Туман сплошной…