– И… что мы дальше делать станем? – демоница убрала крылья.

А жаль.

Красивые.

Ричард вздохнул и ответил:

– Искать… и ты права, им больше негде быть, кроме как в Мертвом городе.

Вместо эпилога

Вместо эпилога

Брунгильда сжимала рукоять секиры. Крепко. И стояла. На твердом. Ухало в груди сердце, но страх сменился злостью.

Попалась!

Как же…

Под ногами клубился туман. И серая муть была до боли знакомой. Куда ни глянь, всюду одно и то же, но… надо успокоиться.

Путь.

Раз уж у нее дар имеется, то самое время ему ожить.

Ну же…

В тот, прошлый раз, она отыскала дорогу, а ныне…

Где-то в тумане раздался плач.

И Брунгильда хмыкнула, пристроив секиру на плече. Бежать на помощь она не собиралась, но вот… вот под ногами сама собой вытянулась тонкая тропка. Стало быть, дар? Или еще одна ловушка. Не ступишь – не узнаешь.

Брунгильда ступила.

Первый шаг дался с трудом. Второй уже легче. Третий… и четвертый.

– Чего ревешь? – спросила Брунгильда, увидев впереди тень. Тень была до боли знакомой. Вот она отняла руки от лица.