Я качаю головой.

— Ты там.

— Это… это просто болезнь. Я знаю. Ты рассказывала. Удивительные фантазии, но мозг человеческий и не на такое способен. Не поддавайся, пожалуйста. Если ты поддашься — умрешь.

— Я и так умерла. Там. А сейчас… это сказка. Её кто-то создал для меня. Спасибо, конечно, но… мне пора.

Я забираю руку.

Теплые пальцы. Холодные пальцы.

Туман, вползающий в храм. И в нем тонет солнечный свет. Витражи тускнеют.

— Это все может стать настоящим, — говорит мне Ричард. А глаза его становятся черны. — Если ты захочешь.

Я… не уверена.

Хочу ли?

И чего хочу? Вернуться домой? Выйти замуж… за кого? За того Ричарда, который есть где-то там в моем родном мире? Остаться?

— Ты поймешь, — говорит мне тьма его голосом. — Когда придет время, ты поймешь.

Я выдыхаю.

И туман развеивается. А я… я стою перед замком, одновременно и прекрасным, и уродливым. Надо же… он нисколько не изменился за тысячи лет.

Мраморные ступени.

Колонны.

Башни и башенки, облепленные птичьими гнездами балконов. Хрупкие галереи, словно повисшие над бездной, и странно, как уцелели они…

Только они и уцелели.

Я оглянулась.

— Эй…