Он должен был быть там, остановить её. Принц сделал бы это. Ловкач сделал бы это.

Но дурак обнаружил, что взламывает замок на двери её спальни и направляется к маленькому потайному алькову, спрятанному за изголовьем кровати, где была аккуратно спрятана шкатулка с сокровищами Солейл. Он был единственным, кто знал об этом, так как она не помнила, и никто другой не был посвящен в эти секреты. И слава богам за это тоже.

Эта маленькая шкатулка была единственной вещью, которая потенциально могла его погубить.

Он вытащил её из ниши: чёрный металл, инкрустированный мерцающими перламутровыми деталями, изображение девушки в цветочной короне. Устроившись на её кровати, внимательно прислушиваясь к тому, кто идёт этим путем, он щелкнул задвижкой и приоткрыл её.

Он всё ещё был там, надежно спрятанный внутри: крошечный кожаный дневник с замком на застежке. Он взял лежавший рядом крошечный золотой ключик — Солейл слишком боялась его потерять, чтобы спрятать, как следует, — и осторожно повернул его, пока он не щелкнул.

Этот звук всколыхнул ворох воспоминаний, мерцающую колоду дней, которыми он не дорожил так сильно, как следовало бы: бегая по дворцовым залам со своей сестрой, по очереди втягивая друг друга в неприятности, а затем в конце дня склоняясь над этим дневником, чтобы зафиксировать каждую секунду, хихикая, закутанные в одеяла, и страницы, освещенные кристаллами, которые Джерихо превратила в светящиеся. Солейл выхватывала ручку из его рук, потому что он всё пишет неправильно, «это было круче, чем это, Финн!» Он забирал его обратно, потому что она преувеличивала, «Солейл, паук был всего лишь размером с пуговицу, а не с обеденную тарелку!»

Кончики его пальцев пробежались по крошечным пятнышкам на бумаге, его идеальный курсив и размашистые каракули Сорен сменяли друг друга кругами и диагональными линиями. Страницы за страницами их приключений, их шалостей — и иногда писем друг другу. В плохие дни, когда ни один из них не хотел ни с кем разговаривать, или когда один из них был заперт в своей комнате, другой подсовывал дневник под дверь и ждал, пока ему передадут записку обратно.

Вот почему он никогда не подходил к её надгробию. Вот почему он вместо этого приходил посидеть в её комнате. Под этим камнем не было тела — никогда не было, даже когда они думали, что она мертва. Ничто от Солейл не жило в этой беломраморной плите, ничего, кроме её имени и титулов, которые никогда не определяли её. Любимая дочь. Наследница Атласа. Навсегда потерянная.