— Ну что ты делаешь?

       Я уперлась руками ему в грудь, чувствуя приятное и недопустимое сейчас тепло, которое сожжет меня огнем, продли он ласки хоть на секунду.

       — Гитару настраиваю…

       Он отступил от меня за секунду до появления мачехи — у него точно тонкий музыкальный слух.

       — Минуточку тишины, — попросил Гриша, усаживаясь на стул с гитарой и телефоном, чтобы подкрутить колки. Мои нервы он натянул до предела. Только бы они не лопнули раньше времени. — Что сыграть?

       — Мою любимую. Румынскую.

       Гриша подмигнул мачехе:

       — Я не могу петь ее при Лизе.

       — Почему?

       — Из-за содержания.