Желание.

Влечение.

Я едва сдерживаю стон, но всё же упираюсь двумя руками в его грудь, отталкивая.

Кого я обманываю!

— Я заехал к тебе домой. Но твоя уборщица сказала, что ты тут.

— О, боже! Тебя ещё и домработница видела? — боролась я с ним.

Он оказался сильнее.

С края стола слетело всё, что на нём было. Камиль толкнул меня на столешницу грудью и придавил. Задрал юбку. Стащил колготки с трусиками. Скользнул головкой члена по складочкам, размазывая влагу и… вошёл.

Одним резким толчком.

Я ахнула, распластываясь на столе. Прижалась щекой к холодному дереву, отодвигая подальше ноутбук. Схватилась за края столешницы. Но всё, чего сейчас хотела: чтобы этот ёбарь-террорист не останавливался.

Никаких разговоров.

Никаких поцелуев.

Никаких нежностей.

Только шлепки его тела по моей заднице. Короткие вдохи.

Только грубое ритмичное движение, с которым он вколачивается в меня, заставляя выгибаться ему навстречу, кусать губы, скрипеть влажными ладонями по дереву. И едва не взвизгивать, когда, просунув под меня руку, влажным пальцем он стал стимулировать клитор. Толкаясь в меня всё так же вероломно и резко.

Жёстче.

Глубже.

Быстрее.

Блядь! Он трахает меня, пока я не начинаю терять чувства времени и пространства.

Кто я? Где я?