Какая разница!

Я умоляю его не останавливаться. Я кричу, затыкая рот собственной рукой.

Я содрогаюсь в сокрушительных судорогах ровно в тот момент, когда на том конце стола трелью взрывается телефон. Вместе с ним взрывается и мой мозг, отказываясь возвращаться в реальность. И только обмякшее тело ловит последние благословенные спазмы, как бы заявляя: «Кто бы там ни звонил, идите нахуй! И ты, мозг, тоже иди нахуй! Обожди в сторонке. Сейчас я — главное. Ты же видишь? Мне хорошо».

А мне сейчас так хорошо, что даже глубоко похуй кто там, с той стороны точки, которую принято называть пятой.

Я лечу.

Я тону.

Я в раю.

— Аллё! — кое-как дотянувшись до надоевшего телефона, хрипло отвечаю я на звонок.

— Я даже не видела, когда ты звонила, — верещит Ирка на том конце. Клянусь, виновато. Я чую эту жалкую вонь даже из телефона.

Как же! Не видела она! Поди сидела пялилась в экран, а у самой говно по ляжкам: «Что же делать? Что же сказать?»

Придумала? Раз перезвонила.

— Надо поговорить, Ир. Но мне сейчас некогда. Лучше знаешь, приезжай вечером ко мне. Нетелефонный разговор, — отключаюсь я и без сил падаю опять на стол.

Сейчас бы сигаретку. Сейчас бы поспать.

— Эй! Ты в порядке? — подхватывает он меня под живот, под грудь и, придерживая, прижимает к себе спиной.

— Я? — прижимаюсь затылком к его плечу и закрываю глаза. — Не знаю. А ты?

— Хочу ещё, — шепчет он в самые губы.

И награждает, нет, чёрт побери, проклинает горячим сокрушающим поцелуем, словно скрепляя сделку с дьяволом. Сделку его тела с моим.

Твою мать!

Глава 11. Тот, кто ошибся с прекрасной принцессой