— Скоро приедет моя подруга, — сажусь я в кровати.

Блядь, это безумие какое-то. Ноги подкашиваются. Всё дрожит. Живот уже ноет. Но я хочу ещё. Я не хочу слазить с этого члена. Не хочу останавливать. И не хочу ничего слышать.

Заткнитесь все!

Я затыкаю руками уши, словно могу избавиться от этих голосов, что вопят внутри меня всё громче. Вопят совсем не то, что я хочу слышать.

— Я должен уйти? — Камиль снова подтягивает меня к себе.

— Если снова встретиться с Иркой не входит в твои планы, то да, — распластываюсь я на его большом сильном мокром от пота теле, что щекочет меня мягкими волосами, и мечтаю, чтобы он сказал: «Давай её не пустим!». Или «Да срать мне на неё. Я останусь».

— Хочешь, чтобы я ушёл? — он заглядывает в глаза.

За этот день, проведённый с ним, я поняла две вещи. Что он куда моложе, чем кажется. А ещё, что я ни о чём не хочу с ним разговаривать.

Я хочу трахаться. Бездумно сношаться, как две амёбы или у кого там первого в эволюционной цепи появился член? Вот как они. Член обязателен. Хоть на лбу.

— А ты хочешь остаться? — продолжаю я эту игру в вопросы без ответов.

— Я сделаю как ты скажешь.

— Всё, что угодно? — усмехаюсь я.

— Ради тебя — да, — и не думает улыбаться он, поедая меня своим бесноватым чёрным взглядом.

И это ещё одна вещь, которую я в нём заметила: он почти не улыбается. Постоянно собран, постоянно напряжён. И слишком серьёзно относится ко всему, что я говорю.

— И тебе никуда не надо?

Он игнорирует намёк, что Ренат Алескеров его поди заждался. Но не остаётся в долгу. А, может, это я слишком болезненно реагирую на его невинный вопрос:

— Это квартира твоего жениха?

Настроение моментально портится.

— Так, — сползаю я, а точнее соскальзываю с него в сторону. — Давай так. Мы говорим о чём угодно, только не о нём.

И я постараюсь смириться с тем фактом, что, трахая меня, ты трахаешь и его.