«Он принадлежит мне». Я стискиваю зубы, отчаянно пытаясь удержать равновесие. Я не успокоюсь, пока не выберусь отсюда и Миллер не окажется в моих руках.

Ее губа свирепо изогнута, не то чтобы это оказывало влияние на стену ярости, охватывающую меня. Я замечаю, что моя собственная губа скручивается в ответ, мои глаза заставляют ее подойти ко мне. Боковым зрением я вижу его, все еще безжизненно свисающего со стены. Это раздражает меня. Моя кожа покалывает от безудержной ярости, кипящей в моих венах, и прежде, чем я успеваю осознать свои действия, моя рука летит вперед, заставляя пряжку ремня лететь по воздуху. Я не жду, чтобы увидеть, где это соединяется, но ее крик боли говорит мне, что это так. Я подбегаю к Миллеру и поднимаю руку к его щеке, мягко касаясь его щетины. Он бормочет какие-то бессвязные слова и сонно тыкается мне в ладонь. Его действия и треск фейерверков под моей кожей побуждают меня дотянуться до его ограничений. Я начинаю спокойно освобождать его руки от пут.

«Отойди от него!» Она внезапно оказывается рядом со мной, хватает Миллера за руку и заявляет о своих правах. Он вздрагивает от душераздирающего хныканья.

Я не могу вынести звука.

Я рвусь вокруг, бледная, размахиваю рукой, не останавливаясь, чтобы прицелиться. «Не трогай его!» Я кричу, тыльная сторона ладони ударяется о ее лицо в пронзительную пощечину. Она отшатывается, дезориентированная, и я, пользуясь ее спотыканием, кладу ладони ей на грудь, чтобы оттолкнуть ее подальше от Миллера. Мой Миллер.

Я не боюсь. Вовсе нет. Я медленно возвращаюсь к Миллеру, но задыхаюсь, когда меня внезапно хватают за руку. Но не ее рукой. Боль прожигает мою плоть, и я смотрю вниз и вижу кожу ее больного оружия, обвивающую мое горящее запястье.

«Отойди», — повторяет она, дернув кнут и потянув меня к себе. Я кричу от боли, быстро понимая, что выхожу из своей глубины. Она не собирается отказываться от него.

— Уезжай, Екатерина.

Моя голова вздымается при звуке голоса моей матери, и я нахожу ее в дверном проеме, вздымающейся, пытаясь оценить ситуацию. Она выглядит рассерженной, ее поза широко раскрыта, ее глаза метаются с меня на Миллера, прежде чем остановиться на больной суке, привязанной ко мне кнутом. Лицо моей матери искажено от презрения.

И в руке у нее пистолет.

Я онемела, мои глаза остановились на оружии, направленном прямо на русскую.

Мне нужно подождать всего несколько секунд, прежде чем сжимающая кожа снимется с моего запястья, и я начинаю тереть боль, вздрагивая.

«Грейси Тейлор», — размышляет она, улыбаясь. «Я собираюсь притвориться, что у тебя нет пистолета, направленного мне в голову». Ее акцент звучит гипнотизирующе и спокойно.