«Чёрная кошка» с утра оказалась закрытой. Вполне естественное явление для бара, но Хейли абсолютно не подумала об этом, когда ехала из Ноттинг Хилла в Луишем на автобусе и метро, при этом нагруженная сумкой и гитарным кейсом. Ей некогда было думать. Карта, угрожающий разрядкой мобильник и шумный город вокруг не разрешали думать слишком много. Она на автопилоте шла, бежала, и ехала. Опомнилась, только ткнувшись лбом в закрытую дверь. Заряда телефона хватило ровно на то, чтобы найти в сети маленькую, неприметную страничку бара и номер Хью на ней. То, что номер верный, не было никаких гарантий. Хейли просто повезло.

— Да… — хрипло протянул в трубке плохо узнаваемый голос. — Какого хрена?

Он еще спал. Конечно, он еще спал. Время близилось к обеду, но это наверняка не поздно для владельца бара. Хейли зажмурилась и медленно осела на тротуар.

— Хью, это Хейли. Темпл. Помнишь? У меня твоя гитара.

Он молчал. Секунду, две, три…

— Хм-м-м… — прокатилось по трубке. — Привет. Ты чего не спишь?

— Я… — Хейли прикусила ноготь на большом пальце. — Я вроде как привезла гитару.

Снова тягучая пауза.

— Классно… Куда?

— В бар.

Из динамика вырвался тяжелый вздох.

— Твою же ма-а-ать… — болезненно простонал Хью.

Хейли не стала больше ничего говорить. Она уперлась локтем в колено и подперла лоб ладонью. Всё, что надо было, она сказала. Дальше её судьба от неё не зависела.

— «Опекун» с тобой? — снова заговорил Хью.

Опекун. Долбаный опекун…

— Нет, — выронила Хейли.

— Мать твою-ю-ю, — снова протянул громила. — Ладно… Сходи в булочную, съешь пончик. Я скоро приеду.

— На чём?

— На самокате…