— Им не останется ничего другого. Конечно, придется напустить дыма, устроить эффектное освещение и всякие прочие чудеса. Ну, это доверьте мне.

— Должен признаться, что меня не устраивает роль зрителя, прячущегося на башне. У меня свои счеты с этими людьми, и так же, как мистер Флавин, я предпочел бы вызвать их на честную драку.

— А они, я уверен, предпочитают убить вас из-за угла. Глупцы полагают, что пуля — лучший способ уничтожить человека… Да, за последние двести лет искусство единоборства утеряло свою прелесть. Смертоносные автоматы воюют не с человеком, а с государством, материком, планетой… Грубо и скучно. Старик повернулся к Игорю, пристально «глядя» на него слепыми глазами. Игорю стало не по себе. — Если бы сейчас оказалось, что я злодей, что бы вы сделали со мной, юноша?

— Не стал бы заявлять в полицию. Для вас… для вас было бы достаточно одного удара. Кроме того, у меня есть оружие. — Добавил Игорь на всякий случай.

— Пистолет? — Старик задумался. — Иногда это совсем неплохо. Но можно действовать и вот этим. — Из складок своего черного одеяния он извлек серебристый стержень с блестящим камнем на конце.

— Волшебная палочка? — Усмехнулся Игорь. — Предупреждаю, я не из пугливых и абсолютно не поддаюсь гипнозу.

— Присядьте к огню, здесь теплее. Я хочу лишь, чтобы вы хорошенько выспались перед завтрашним спектаклем. Ведь вас не устроила роль зрителя, а вам не удалось сомкнуть глаз уже много часов.

Вместо того, чтобы возражать и требовать немедленной встречи с Флавином, Игорь опустился на медвежью шкуру у очага и сразу вспомнил, что он не спал двое суток, не считая короткой дремы за рулем. Он хотел оспорить план старика и не мог пошевелить языком. Сознание обволакивал туман, мягкий, белый, как сказочный пуховик.

— Спи. Замок спит. Спят летучие мыши и древние совы. Спит та, которую ты хотел увидеть. Скоро вы встретитесь для того, чтобы никогда не расставаться. Но не здесь — по ту сторону бытия… — Старик возвышался над засыпающим Игорем, в его руке, словно маятник, раскачивалась блестящая палочка. — Спи, тебе не о чем беспокоиться. Завтрашний день принадлежит мне.

Вита открыла глаза — Криса в комнате не было. В очаге тлели угли, пасмурно светились в узких окнах знакомые витражи. — «Господи, это сон!» Вита села, прогоняя последние отсветы ночного видения — она сидела на террасе дома. Ветер шелестел в кронах акаций, играя полотняным тентом над головой, вырывая из рук что-то крошечное и голубое — смешную детскую одежку. На гравии уходящей вдаль каштановой аллеи плясали солнечные пятна, а в самом её конце вырисовывалась движущаяся фигура — знакомый кожаный костюм, растрепанные волосы, — Крис! Вита подалась вперед, всматриваясь вдаль. Крис размашисто шагал, но не приближался. Напротив, он становился все меньше и меньше, пока не исчез в тенистом коридоре.