— Это из-за того, что я не предложила тебе быть подружкой невесты? — засопев, спрашивает она.

Я смеюсь.

— Да нет, — вру я, смутившись. — Забудь об этом.

— Бронте, ты же терпеть не можешь свадьбы! — восклицает она, хватая меня за плечи и встряхивая. — Я не поверила своим ушам, когда ты сказала, что приедешь!

— Правда? — заливаюсь от стыда румянцем.

— Я думала, что ты меня точно убьешь, если я попрошу тебя надеть платье арбузного цвета!

— Это была фуксия.

— Нет, арбуз. И зеленые рукава вдобавок. — Я хохочу. — Мишель так и не простила.

— Ох, Полли, ну ты меня и рассмешила, — обнимаю ее, а она смеется мне в плечо. — Мне надо идти, но мы скоро увидимся. Давай встретимся в январе, когда я вернусь.

— Конечно, — обещает она, смахивая слезы.

Мой телефон вибрирует: пришло смс-сообщение. Захожу в холл и достаю его, находясь в полной уверенности, что оно от кого-то из коллег и в нем говорится, чтобы я поторопилась. Но пишет мне Рейчел. Сердце чуть не останавливается, когда я его читаю:

У Салли грипп. Прошу, пожалуйста, пожалуйста, скажи мне, что ты завтра свободна?

В ужасе таращусь на экран. Машинально прохожу в лифт и жму на кнопку нужного этажа. Что мне делать? Что я могу ответить? Рейчел понятия не имеет, о чем меня просит. Я не рассказывала ей об Алексе. Что он мне говорил по пути обратно в офис? Что как-то неправильно, что снимать его свадьбу буду не я? Он и правда это имел в виду? А что ответила я? Что мне было бы все равно — это всего лишь работа. Я правда так думаю? Дурацкий вопрос. Конечно, мне не все равно. Но смогу ли я работать? А если я откажусь? Рейчел придется все делать самой. Нет, не так. Может быть, Мария сможет быть на подхвате. Ах, нет же! Не сможет она. В выходные она с Рассом отправляется в гости к своим родителям. Как, черт возьми, мне поступить?

Двери лифта открываются, я выхожу на площадку и возвращаюсь в офис. Алекс поднимает на меня глаза.

— Что? — беззвучно спрашивает он.

Присаживаюсь на корточки рядом с его стулом и показываю сообщение. Наблюдаю за его реакцией. Глаза широко раскрываются, он судорожно сглатывает и переводит взгляд на меня.

— И что? — спрашивает он.

— Что «и что»?

— И что, ты завтра свободна?