— Да вообще — всем вам, мужикам. Вокруг столько женщин, красивых, заботливых. Будут любить, пылинки сдувать будут — только приголубь, да наври хотя бы, что любишь.

— Же-ень, зная тебя, что-то не очень мне верится в пылинки.

— А что? Да попадись мне нормальный мужик… Так нет же!

— А нормальные — это какие? — поинтересовался Вениамин.

— Не дурак, прежде всего. А то как начнут анекдоты травить — полметра ниже плинтуса. Деградация нации. Я вот на сына смотрю — неужели и он когда-нибудь оболванится?

— А может, они просто стесняются? Вот и ведут себя глупо, — вступился Веня за собратьев.

— Кто?! Да из них каждый на двести процентов уверен в своей гениальности и неотразимости! Вот вы, Веня, — стеснительный?

Вот как раз он-то — выше крыши. Но ведь не признается же, в самом деле?

— Нет, ну… смотря о чем речь… Но зря вы так — под одну гребенку. Мужчины — они разные бывают.

— Может, и бывают, только мне не попадаются. Начиная с моего бывшего, все как один — козлы. Ни дети им не нужны — ни свои, ни чужие, ни женщины. Бабы им нужны, чтоб обслуживали по всем статьям и в рот заглядывали. Так почему вы до сих пор не женаты? Неужели ни одна женщина не встретилась, за которой бы — на край света?

— Почему? Встретилась.

— Да? И что же вы?

— Ничего.

— Почему?

— Да потому, что я-то ей не нужен.

— А вы ее спросили?

— Нет.

— Так почему вы так уверены?

— Знаю.

— Нет, вы видели: он знает! Почем вы знаете?! Нет, как же: он уверен, что знает…