— Жень, отстань от человека. Чего ты привязалась к нему?

Я-то помню эту историю с Венькиной влюбленностью. И могу представить, зная его, чего стоило ему ее пережить. А он, как болван, поддается на Женькины подначки, вместо того чтоб оборвать неприятную тему.

— Лучше объясни, что с тобой.

— Да ничего нового, я ж говорю. Просто в очередной раз убедилась, что я — полная идиотка. Достали, все достали. Начальник, гад, цепляется по любому поводу. И не пошлешь же в ответ — «За проходной целая очередь из таких, как вы. Ждут не дождутся, когда вы им места освободите». Сам, скотина, матом кроет, как портовый грузчик, а ты только кивай: «Да, Пал Степаныч, конечно, Пал Степаныч». Дома Димка нервы мотает…

— Чего ты сегодня-то завелась?

— Да так. Я ж говорю — дура. Размечталась. О любви. Большой и чистой — как слон после душа.

— Жень-ка…

— Что? Сама знаю, что — идиотка. Но ты бы почитала, какие он письма писал! А я тебе читала одно письмо когда-то, помнишь?

— Пишет — кто?

— Да один… «виртуальный влюбленный».

— Ты ж сама мне твердила, что все это — игра по определенным правилам.

— Тебе — твердила, а сама поверила. Просто так хочется, чтоб тебя кто-то любил, что готова поверить в любую лажу, была б хоть немножко на правду похожа.

— Ну и ладно, подумаешь, дело большое. Чего расстраиваешься? Как повелась — так и забыла. Наплевать. Лишь бы в неприятности не вляпалась.

— Вы это о чем? — Вениамин, похоже, не вполне разобрался, в чем дело, и хотел прояснить ситуацию.

— Веня, вам все равно не понять. Вы — не женщина.

— Ну и что? Я же — разумный человек все-таки.

— Эх, Веня, вы — мужчина. Вам не понять, что чувствует женщина, которой наобещали небо в алмазах, и в прямом, и в переносном смысле, а подсунули… А, что говорить…

— Жень, так в чем дело-то?

— Договорились мы с этим типом, наконец, о свидании. Я, между прочим, на последнюю десятку колготки новые купила. Кстати, одолжишь хоть сколько до конца недели? А то — опять на мели. Подъезжаю на такси к «Интуристу» — раз уж там встречаемся, не могу же я из автобуса выпрыгивать. Стою, жду. «Надо же, — думаю, — было так лохануться, первой приехать», решила за киоском спрятаться. А там — мужичонка с бутылкой пива. Смотрит на меня: «вы, — говорит, — Женя? А я вас сразу узнал, вы точно такая, как на фотке». А я челюсть подобрать не могу. «А вы-то — совсем не такой», — говорю. А он отвечает: «Я свою фотку послать постеснялся, побоялся, что не понравлюсь, так я в журнале нашел, в “Вокруг света”. А кстати, не знаешь, он до сих пор еще выходит? Так вот, понимаешь ли, нашел он там чью-то «фотку» («фотку» — представляешь?!) и послал мне. Идиот!