Но этот страх… Господи. Страх или твоя тьма… А может твое одержимое безумие? Кто сказал, что безумие — это не заразная болезнь и ее нельзя передать через дыхание, прикосновения, слова и твой голос (тем более, если это твое безумие)? И оно тоже способно перейти в свою конечную хроническую стадию на молекулярном уровне — генетический синдром Дэниэла Мэндэлла-младшего. Да. У этого безумия тоже было свое личное имя — твое имя и твое лицо. Мое персональное сумасшествие. Живое, реальное, осязаемое — говорящее со мной твоим голосом, проникающее в меня ласковыми клинками твоих глубоких глаз… убивающее скольжением переминающейся тени твоих теплых пальцев. Оно было везде, там, где ты появлялся, был и задевал своим присутствием любую неодушевленную вещь, наполняя каждый мертвый предмет черным вирусом своей всепоглощающей экспансии.

И как я не могла не ощущать его режущее кости вторжение, особенно когда твои пальцы наполняли меня новой смертельной дозой твоей тьмы через соприкосновение этих вещей с моим телом? Тщательно отобранных, пропитанных черными молекулами твоего черного нейротоксина…

Очередная, убаюкивающая ласка моего заботливого хозяина?

Ты хотя бы понимаешь, что все это для меня?.. Для человека, который никогда в жизни не занимался подобными вещами даже в шутку, даже в виде ролевых игр. Ты мог скинуть хоть километровые трактаты по Теме, все существующие по ней правила, расписанную вдоль и поперек теорию возможных Практик, Протоколов, подробнейшее пособие для начинающих и продвинутых нижних… Но я же никогда этим не занималась. Господи… я не то что не имею понятия, как и зачем кто-то подобное делает кому-то, с кем-то и для чего-то… я никак не могу поверить, что этим занимаешься ТЫ. Что тебе это нравится, что ЭТО часть тебя и твоей жизни… часть моего Дэнни…

И это твои пальцы без напряжения, с невероятным спокойствием и вымеренным до последнего микрона идеальным движением, защелкнули металлический карабин черного поводка в кольце моего ошейника. (Боже всемилостивый. Неужели я только что назвала его "МОИМ" ошейником?)

Почему я не потеряла сознания и не скончалась на месте? Что меня удержало на острейших гранях и вошедших в мой оцепеневший разум клинков твоей гребаной реальности, сорвавшейся со своих шатких опор в черную шахту твоей ледяной бездны от одного лишь осязаемого щелчка карабина по моему горлу? И почему ты заставил меня в эти секунды смотреть в твои глаза? Боже правый… За что? Ощущать, принимать этот кошмар из твоих пальцев и… твоего вскрывающего взгляда, считывающего мою взбесившуюся боль и запредельную аритмию недосягаемой глубиной твоих сканирующих глаз. Не видеть, а именно чувствовать в этом смертельном погружении в их бездонную смолу зыбучих песков, как тебе это нравится, как ты ждал этого момента, как хотел этого и… все еще хочешь. КАК ТЕБЕ МАЛО.