Еще минута или всего секунд десять? Чтобы стянуть с плеч куртку и бросить не глядя на кровать. Он больше не сможет посмотреть на эту кровать ни сегодня, ни завтра, он заснет на ней только через несколько дней и то всего на несколько часов, пока за ним не приедет отец с парочкой помощников и личным водителем. "Джуниор, с каждым разом ты расстраиваешь меня все сильней и сильней, и каждый раз мне кажется, что дальше просто не куда. Такое ощущение, будто ты испытываешь на прочность все возможные пределы моего нечеловеческого терпения"

Возможные пределы? Что ты нах знаешь про возможные пределы? Одно дело, когда пьешь, потому что это уже прошито в твоей крови и мозгах, запрограммированно в твоем ДНК, и совсем другое, когда ты пытаешься намеренно утопить себя в этом дерьме, не в состоянии остановиться, даже когда начинаешь блевать желчью и терять сознание от своего первого в жизни алкогольного отравления. Пределов нет. У этой боли нет пределов и ни в чем ее не утопишь.

Холодная ручка холодильника, всего доля секунды обмораживающим ожогом на ладони в покалывающих пальцах, отрезвляющей отдачей в позвоночник и в мозг. Он сам не заметил, как дошел сюда. Зато знал почему. Пока еще спокойный и предельно сдержанный рывок на себя. Глаза сами находят то, от чего (как ему когда-то казалось) он плотно зашил свой разум серебряными нитками и тугой леской. Подумать только, всего несколько дней назад, он наивно тешил себя гордостью за собственную выдержку и чувство апатии. Держать в доме спиртное и не испытывать по этому поводу ровным счетом ничего, даже не вспоминать о данном факте, то что у тебя под боком алкоголь, настоящий, элитный, не какая-нибудь бормотуха разбавленная этиловым спиртом на полках местных супермаркетов.

Пару недель назад он специально заказал эту бутылку для… Эллис. Хотел ее побаловать, дать почувствовать разницу, понаблюдать за ее реакцией, не говоря ни слова о том, что в этом вине нет никаких химических и прочих ГМО добавок, что оно по всем правилам настаивалось и дозревало не меньше трех лет в погребах с естественной и необходимой температурой где-то на юге Франции. Ежегодная партия бутылок не превышающая десяти тысяч единиц, и… стабильный доход свыше пяти миллионов в год. Чистая математика, зато какой букет. Натуральный перебродивший напиток, слишком мало спирта, чтобы вставило за раз, но вполне достаточно, чтобы положить начало и распалить ворочающегося во сне внутреннего монстра. Элл могла бы оценить этот вкус, он — нет. Он уже давно забыл, что это такое, и для чего люди смакуют подобные напитки. И именно это больше всего и убивало. Он не получал от этого никакого удовольствия, но хотел получить его от реакции и удовольствия Эллис.