Ольга прошла, придерживая подол платья, осторожно обходя горячую жаровню. Упёрлась в кровать, на которой лежал с закрытыми глазами… Она присмотрелась.

— Мистер Траффорд? — вырвалось непроизвольно.

Она не сразу его узнала. Ночной колпак съехал на брови. Пышные бакенбарды поредели, опали, не скрывая впалые щёки и серый цвет кожи. Многодневная седая щетина покрыла заострившийся подбородок.

Ольга села на указанный графом стул у кровати.

Подвинув второй стул, мужчина сел рядом.

— Святая Дева Мария, он болен? Что с ним? — забеспокоилась Ольга, скользя взором по неровным белёным стенам.

Мартин коснулся исхудавшей морщинистой руки старика.

— Траффорд, — позвал он, — очнись. Ты мне нужен, старина. Я привёл женщину. Ты должен взглянуть на неё. Траффорд, — звал, сжимая его ладонь.

Ольга молчала. Она помнила его другим: прямым, величественным, строгим. От жалости глаза наполнились слезами. Зашмыгала носом:

— Давно он приехал из Гилфорда? Он заболел в дороге? Его же можно вылечить?

— Он не был в Гилфорде, — огладил Мартин бородку, задержав долгий взгляд на лице женщины. Цвет налитых слезами её глаз походил на цвет майской безоблачной выси.

Господи, как же она прекрасна, — сглотнул он застрявший в горле ком. Кашлянув, сжал руку дворецкого.

Веки Траффорда дрогнули, и на лице Ольги остановился его взор, на удивление цепкий и осознанный:

— Я немного вздремнул, милорд. Простите… старика, — упал до шёпота слабый голос.

— Береги силы, старина. Посмотри, кого я тебе привёл. Ты узнаёшь её?

— Да, милорд, это та самая женщина, которую я видел в том дьявольском доме.

— Где? — откинулась Ольга на спинку стула.

Мартин тронул её за руку, шепнул:

— Молчите и слушайте.

Наклонился к дворецкому: