Обмякнув, я повисла на сильной конечности друга и попыталась скопировать жалобный взгляд, который так хорошо получался у него.

— Эй, я тебя не на заклание же веду, — упёрся в меня его ясный взгляд.

— А куда тогда? И зачем?

— Сюрприз!

— Да ну, я не люблю сюрпризы…

— Все любят сюрпризы.

— Но только хорошие.

— Обещаю, это очень хороший сюрприз.

Я поверила. Шестое чувство настойчиво шептало на ухо, что сюрпризы редко бывают приятными, но я, точно блондинка с проветриваемым чердаком, решила его проигнорировать. Я порою наивная, как стадо монашек.

Хотя оно свербело, и я снова активировала жалобный взгляд, пытаясь придумать достойную причину, почему не хочу идти на дискотеку:

— А я… я…

— Ты хочешь в ту… то есть дамскую комнату? — почему-то решил он.

Я изображала жалобный вид, а не измученный несварением желудка! Как такое можно не заметить? Если из меня и актриса, то только погорелого театра. Но идея мне понравилась, я вообразила, как вылезу в окно и сбегу, словно героиня молодёжной комедии, так что я часто-часто закивала головой:

— Ага.

— Тогда тебе надо… — он хотел объяснить мне куда идти, но я не нуждалась в объяснениях.

— Я знаю куда идти.

— Но…

— Я в этой школе когда-то училась, — вставила я весьма довольная собой.

— Правда?

— Правда.