В середине буднего дня в небольшом Нью-Йоркском кафе почти пусто.
Кайрат заметил их сразу от входа — две пожилых дамы в шляпках за столиком у окна. Они почти не изменились за год, с их последней встречи. Да что там, даже за те пять лет, что прошли с момента их знакомства.
— Моя жена, Оксана, — представил Кайрат. — Наш сын Артур.
Его сын кивнул, внимательно рассматривая улыбающихся старушек.
— Нора Адамс, — показал Кайрат на ту, что была в очках-половинках, — Энни Смит.
Та, что была в букельках, умильно сложила на груди руки.
— Какой воспитанный джентльмен.
— Это вы написали книгу про папу? — осмелел Артур, забираясь на стул.
— Да, над его воспитанием нам ещё работать и работать, — улыбнулась Оксана, присаживаясь на отодвинутый Кайратом стул.
— А эта милая леди у вас на руках? — выглянула из-за очков Нора.
— Наша дочь Камилла.
Он посадил малышку себе на коленку, а любезная официантка уже принесла меню.
Напротив, в витрине книжного магазина красовалась обложка книги, написанная про его жизнь. «Бестселлер, разлетевшийся по всему миру миллионными тиражами», «Лучшая книга Адамс&Смит», «Права на экранизацию выкуплены киностудией Юниверсал» — бессовестно хвастались рекламные плакаты.
— Да, Артур, — повернулась Нора, сделав ударение на первую «А», — мы написали книгу про твоего папу. Но хотели бы попросить прощения у твоей мамы.