Ему, конечно, показалось. Рёбра его уже срослись. А парень сморщился и снова справился, и с болью, и со стаканом, и с обжигающим с непривычки горло терпким вином.

— Ну вот, а теперь поговорим по-мужски, — сделал ещё глоток Селиванов и отставил бутылку. — Твоя девушка с Прегером.

— Не новость. Мы расстались.

— Не перебивай. Я просто перечисляю, что в старой жизни тебя больше ничего не держит. А, собственно, что тут перечислять, — взмахнул он бутылкой. — Семьи у тебя нет. Имущества нет. Друзей нет. Любимая девушка с другим. Зато есть хвост проблем, сомнительная репутация трахателя старух и мальчика по вызову, куча долгов, разбитое сердце и непосильное бремя…

— Ну кто-то же его должен нести, — хмыкнул Илья.

— Если ты сейчас про мать, то о ней не волнуйся. О ней позаботится Прегер. Да ей и самой пора уже научиться нести ответственность за свою жизнь, а не сидеть у тебя на шее.

— И что ты предлагаешь?

— Всё, мой мальчик, — потянулся он к сумке и достал оттуда новенькую красную книжечку с мальтийским гербом на обложке.

— Это что? — спросил Илья, когда она оказалась у него в руке.

— Не разочаровывай меня, — скривился Гриша. — Это же очевидно. Паспорт.

Илья открыл его на фотографии и глаза его полезли на лоб, к спёкшимся от крови волосам:

— Мой паспорт?

Шевеля губами, он беззвучно прочитал имя.

— И как я буду с ним жить?

— С мальтийским паспортом, что даёт право на безвизовый въезд в сто восемьдесят три страны мира? Думаю, хорошо.

— С новым именем.

— Ну я же как-то живу.

— То есть ты?.. — удивился Илья.

— Нет, с рождения я не Григорий Селиванов.

— Не зря мне казалось, что тебе не идёт это имя. Какое-то оно…