А что мне врать, собственно, правда?

— За хлебом точнее, ну ладно..

Артём приподнял опустевший целлофановый пакет, твёрдо заявляя, что всё — объект исчез...

— Мог бы и..

Поморщился, закатив глаза.

— Мы серьёзно будем говорить о хлебе, Света?

Ммм... и что на такое отвечать? Да, я бы поговорила: "Какой там? Белый, ржаной, серенький — что ты любишь, Тём?". Но, естественно, молчу, глупо улыбаясь и направляясь к нему большими нелепыми шагами. Смотрит и едва сдерживает улыбку.

— Чего ты ушёл-то? — Аллилуйя, одна нормальная мысль! — Обиделся?

Встала рядом, опираясь на старенький трухлявый заборчик.

— Нужно было подумать.

— И как успехи?

Пожал плечами и почему-то немного отодвинулся ближе к дому.

— Что это ты... — Показываю, но не успеваю договорить. Он вдруг обрывает и резко поворачивает голову.

— Чем ты подкупила моего сына!?

Спокойно... так... о чём он? Артём ждёт... сверлит меня взглядом и ждёт ответ. Но стоило только открыть рот, чтобы выдать хоть один звук, снова прервал, сцепив руки на груди.

— Почему он начал мне врать и прикидываться, Света?

И я снова потерялась.

— Когда вы стали слушать музыку вместе? Почему он... заботится о тебе?

Что я должна на такое ответить?

— Ну...