Кивнул, окончательно меня запутав. То говорит, что нужно довериться, то снова встаёт в стойку и давай ругаться... Что за человек-то такой? Но руку держит, да... Хоть что-то хорошее.

Вдруг притянул к себе, не отпуская кисть и коснулся губами лба, едва слышно вздохнув, растрепав своим выдохом без того непослушные локоны, что всё лезли и лезли к нему. Я бы и сама непрочь... но стою вот, едва встав на цыпочки, стараясь сильнее прижаться, да почти не дышу, вслушиваясь в его сердцебиение где-то совсем близко.

Наверное, так не должно быть... Разве возможно, что "Безответная любовь всей жизни" вдруг заметила и даже захотела узнать всерьёрз... До сих пор кажется, что всё это вымысел.

— Цирк?

Не сразу понимаю, про что он, совершенно потерявшись во времени.

— А?

Поднимаю глаза, встречаясь с его почти чёрными. Нежно улыбается, что окончательно выбивает из колеи.

— Я бронировал билеты, ты помнишь?

Обвожу пальцем поляну.

— Но мы же тут...

— Представление вечером.

— А-а...

Всё равно яснее не становится.

— Только крышу подлатаю и поедем обратно. — Уточняет, но "что мне снег, что мне зной, когда эти глаза со мной"...

Нет, так совсем не пойдёт. Совершенно не могу находиться с ним рядом. Что это, Боже? Коньяк чувств десятилетней выдержки? Так перебродил уже давно, видимо, иначе что так крепко-то?

Снова ждёт ответ, но по-моему это бесполезно. Я совершенно забыла, о чём мы..

— Крышу?

Кивнул.

— Ты?

И пока не обиделся, что я посчитала его белоручкой (ну, мало ли).