— Ты никогда её не пробовал, Никит?

— Ну, — смутился, — Я не помню, но папа никогда такое не готовил... да никто не готовил.

Не удержалась.

— Папа готовит?

Судя по той картошке...

— Ну, он рожки там или яичницу...

Так себе питание для будущего спортсмена, наверное. Хотя, откуда мне знать...

Заставляю себя быстро помыть посуду, собраться и выйти на улицу. Радует, что хотя бы солнечно. Никита идет рядом и не смолкает ни на минуту, рассказывая всё, что придет в голову.

Обрываю недалеко от школьного стадиона.

— Ты волнуешься?

Тупит взгляд, резко замолчав.

— Никит, ты помни, что ты не один, хорошо?

Кивнул.

— Просто я... у меня в классе все знают, какой я, а тут... я никого не знаю.

Останавливаюсь, дожидаясь, когда посмотрит в лицо. Улыбнулась.

— И какой ты?

Шепчет, теряясь, будто в чем-то виноват.

— Ну... проблемный?

Пожимаю плечами, вдруг взяв его ладошку, что весь путь не переставал сжимать. Сердце в груди трепещет, жутко боясь сделать неверный шаг, но продолжаю держать и пытаться донести мысль:

— А по-моему ты крутой, умный парень.