К лету Серж устал убивать. Он совершенно потерялся между небом, землей и пороховой вонью, он перестал различать своих и чужих, а чужие не перестали. Пуля, краткие минуты беспамятства и долгие – боли, тряская подвода со свежим сеном – Серж зарывался в него лицом, в надежде что ароматы сухих трав очистят, освободят от других, военных запахов, и лазарет.

Ранение позволило вырваться из ада и уехать домой. В поместье было тихо, словно никто и не слышал о войне, и Серж все никак не мог привыкнуть к этой тишине. Рана болела, а во снах он возвращался в грязный окоп и долго о чем-то спорил с хромым солдатом, который отказывался видеть в Серже офицера… Солдат обвинял в трусости, а Серж не знал, что ответить. Он не струсил, он всего лишь устал. И ранен. Но хромой солдат из сна не желал слушать про усталость и раны, солдат требовал… Вот только Серж, как ни силился, не мог вспомнить, чего же требовал солдат.

В поместье же тихо дремал сентябрь, и тонконогие березы щедро сыпали золотом на пока еще зеленую траву, воздух дышал ароматом меда и яблок…

И, когда он впервые увидел Аду, в руках ее была корзина с яблоками, тяжелая, мужчине как поднять, но Ада, упрямо закусив губу, волокла корзину в дом.

– Яблочком угостишь? – Спросил Серж, удивляясь собственному нахальству. Спросил по-французски, но отчего-то не удивился, когда девушка ответила: