— Рада за ваши доверительные семейные отношения. - Меня как-то сразу, как уставшую лошадь, стегает это ее «Максим поделился со мной». Так и подмывает спросить, за какой по счету чашкой чая они вдруг решили меня обсудить. - А мне, представляешь, он не сказал, что его сын - на самом деле мой.

Ее голова резко дергается вверх, когда я говорю «его сын».

— Да да, - продолжаю, и достаю из ящика припрятанную маленькую бутылку минералки, потому что в горле сухо как в самой мертвой пустыне. - А ты, я вижу, тоже в курсе. Просто удивительно: все вокруг знали, что мой сын жив, но правду мне сказал только сумасшедший ублюдок, который его «похоронил». В этом мире что-то не так с хорошими ребятами.

— Он не твой сын, - сухо рубит Валерия и так я понимаю, что она пришла поговорить именно об этом - о моем сыне, которого она считает своим. - В свидетельстве о рождении записана другая женщина. Там нет никакой Вероники Корецкой.

— А в его ДНК нет ни одной клетки Валерии Сабуровой, - огрызаюсь я, не без удовольствия наблюдая, что мой удар, точно так же как и ее секунду назад, достиг цели.

— Ты отказалась от него! - Буквально на глазах эта домашняя Бетти с американских плакатов шестидесятых, превращается в фурию. - Ты не его мать, потому что мать никогда бы не отдала своего ребенка! Даже мертвого!

— Много мертвых детей ты родила, святоша, чтобы так авторитетно об этом заявлять?!

— Я не могу родить, даже если бы хотела! - Валерия яростно стучит кулаком по подоконнику, как будто именно он - виновник всех ее несчастий.

— Мне все равно. - Я пожимаю плечами, потому что мне правда нет дела до ее личных трагедий. В мире миллионы женщин, которые не могут родить, не могут выносить - они ничем не хуже той, что стоит напротив, и я не собираюсь лицемерить и делать вид, что меня это задевает. - Я заберу своего сына, Валерия. И ты ничего не сможешь сделать. Потому что он - мой. Потому что я его выносила. Потому что мне плевать, если это разобьет тебе сердце. Мне на все плевать. Мне нужен только мой сын.

Она резко подлетает и заносит руку для пощечины, но в последний момент останавливается, споткнувшись на мой прямо взгляд в глаза.

— Правда думаешь, что еще одна оплеуха меня испугает? - Каркающий звук, который вырывается из моих легких, едва ли похож на смех. - Правда думаешь, что можешь меня остановить? Переубедить? Надавить на жалость своей скорбной повестью? То есть, как это вообще было в твоей голове? Думала, придешь, пустишь слезу, расскажешь мне про убогую матку и я отдам тебе сына, как новогодний подарок? Типа: «Да забирай, я себе еще рожу!»