– Я… я… там в спальне…

Том кричит:

– Ты себя резала?!

– Нет! – протестую я, чувствуя, как сильно он вцепился в мне руку.

– Нет! Там в спальне… я… он…

Гнев на его лице сменяется непониманием. Ничего не уточняя, Том идет на второй этаж, но я догоняю и встаю перед дверью в комнату, не пуская его.

– Что там? – спрашивает он, нависая надо мной. – Белинда!

– Там… – к горлу подкатывает тошнота, – там…

– Черт, просто дай мне пройти!

Том отталкивает меня и с размаху толкает дверь рукой. Замирает. Я тоже замираю, не решаясь посмотреть внутрь.

– Что это? – спрашивает Том, делая едва заметный шаг назад.

– Это… это… я ударила его по голове стаканом, Том, кажется я его убила… Я его убила, убила, убила…

Я закрываю рот ладонью. Не отводя глаз, Том смотрит на кровать. Его губы вздрагивают.

– Том! – говорю я, пытаясь привести его в чувство.

– Что он тебе сделал? – спрашивает и переводит взгляд на меня.

Его глаза словно стеклянные. От этого мне становится еще страшнее. Я отрицательно мотаю головой, жалобно глядя на него.

– Белинда, что он тебе сделал?

Пол вот-вот провалится подо мной, так тяжело Том смотрит. Я пытаюсь объяснить:

– Он… он…

Но не могу сказать ему это, только не ему…