Анжела оторопела. Что это он себе позволяет, она что, его ассистент?

И поняла: многие бы наверняка полжизни отдали бы, чтобы занять место ассистента самого Стивена МакКроя.

Да и она сама, вероятно, тоже: несмотря на всю свою модельную карьеру, которая позволяла ей и мир посмотреть, и подзаработать, причем весьма солидно, но которая, как понимала Анжела, рано или поздно закончится.

Еще до того, как она станет второй Наоми Кэмпбелл и начнет зарабатывать столько же, сколько и та.

Хотя ее карьера, вероятно, уже закончилась: и тот, кто ее закончил, стоял рядом и наблюдал за тем, как она отключает и сматывает провода и разбирает технику.

Длилось это достаточно долго, и Анжела ощутила голод и жажду. А также дикую усталость: сначала перелет через Атлантику вкупе с джетлагом, потом эта фотосессия посреди ночи, затем все эти неприятности.

Ну и крах карьеры, не успевшей, в сущности, еще как следует и начаться.

Сложив последний треножник, Анжела шумно вздохнула и иронично произнесла:

– Вы довольны, мистер МакКрой?

Обернувшись, она вдруг поняла, что одна. Фотограф, пока она со всем этим возилась, взял да и исчез.

Оставив ее на шестьдесят каком-то этаже небоскреба посреди Нью-Йорка.

Анжеле сделалось страшно.

Она обошла все апартаменты, некогда бывшие огромной квартирой – может, он куда-то отлучился?

Ну, или спать на стоящем посреди одной из комнат гигантском желтом диване завалился?

Только никакой мебели в апартаментах не было.

Стивен МакКрой бесследно исчез.