Обогнув стол для заседаний, выхожу из своего кабинета, чтобы ответить на звонок.

Это Оля.

На этой неделе я старался заезжать к ним с утра, чтобы забросить продукты и лекарства, которые Оля заказывала. У меня получалось не всегда, в этих случаях я отправлял вместо себя Борю, которого, как и меня, дальше порога не пускают.

Они оба вялые и уставшие от сидения в замкнутом пространстве.

Если бы не шестибалльный аврал, в который я погрузился после скандала со своим предыдущим замом, я бы впал в зеленую тоску. Я ничем не могу им помочь, только убедиться в том, что у них есть все необходимое. Оля отказалась от Мишаниной госпитализации, и в этом вопросе я вынужден ей довериться. Сын, кажется, пошел на поправку. Вчера вечером по телефону, он болтал так, будто у него зажало регулировочный клапан, а Оля…

Черт.

Последние два дня она дерьмово себя чувствует. Действительно, дерьмово. Много спит и мало ест. Уже два дня у нее высокая температура, которая нихрена не падает.

– Да, привет, – принимаю ее звонок, как только оказываюсь в коридоре.

Я не успел заехать сегодня утром. Днем тоже не смогу. Я буду у них вечером, и планирую задержаться дольше, чем на пять минут.

Я устал от этой дистанции, хоть и понимаю ее необходимость, все равно хочу ее нарушить.

– Привет… – хрипло говорит она. – Ты в городе?

– Да, что случилось? – упираюсь кулаком в стену.

Оля заходится кашлем, который по эту сторону телефонной трубки кажется мне кошмарным.

Хмурюсь, цепко глядя в одну точку. Жду, пока она откашляется, и рычу:

– Я пришлю к тебе врача. Нормального. Сегодня.

– Я… – новый приступ кашля. – Твою мать…

– Пф-ф-ф… – выдыхаю в потолок.

– Мишу забрал дед, – продолжает она быстро. – А меня забрала «скорая»…

– С каким диагнозом? – выпрямляюсь, чувствуя, как мое волнение трансформируется в потребность действовать.

– Я еще не знаю… – полушепчет она. – Мне очень плохо…