Я подхожу к шкафчику Ареса и ставлю картину на пол, прислонив ее к скамейке, на которой стоят его бутсы.
Я просто стою здесь некоторое время, глядя на футболки его команды, эмоции переполняют меня, вспоминая тот самый момент, когда я встретила его.
Здесь. Я, полуголая, мокрая и согнутая на этом самом месте.
С тех пор так много изменилось.
Он ненавидел меня. Он любил меня. Он не доверял мне.
Я делаю шаг вперед, ближе к его висящей одежде, и его запах омывает меня, как ветерок в теплый летний день, заставляя меня тосковать по нему. Он вызывает такие прекрасные воспоминания, что в этот момент трудно вспомнить, почему мы больше не вместе.
Я слышу стук двери позади меня. Я поворачиваюсь, а там он.
Стоит перед дверью в душевую. Волосы мокрые, по груди стекают капельки воды. У него все еще щетина, которая уже на пути к бороде. Глаза темные, как будто сон дался ему нелегко. Полотенце повязано вокруг его талии.
Он выглядит так красиво, что это причиняет боль.
Прошло чуть меньше недели с тех пор, как я видела его в последний раз, но сейчас мне кажется, что прошли годы.
Страстная тоска пронзает меня, и я хочу пойти к нему.
Но я не могу.
Поэтому я поджимаю пальцы ног в туфлях, оставаясь на месте.
— Привет, — тихо говорит он, выглядя грустным и неуверенным одновременно.
— Привет. — Я улыбаюсь, но на лице отпечаталась грусть. — Я не знала, что здесь кто-то есть, — говорю ему.
— Я остался, чтобы потренироваться. Я только что закончил и принял душ. Что очевидно, — говорит он, кивая на свое полотенце, насмехаясь над собой.
Между нами наступает тишина. Тишина, которой когда-то давно никогда бы не было.
— Как… ты? — тихо спрашивает он.