— Я… в порядке. А ты?
Он пожимает плечом.
— Я… — Его глаза закрываются, и он испускает вздох, такой мучительно мрачный, что мне хочется плакать. Его взгляд переходит на мой. — Полная искренность?
Я прикусываю губу и киваю.
— Не очень. Я… скучаю по тебе.
Как я не заплакала в этот момент, я никогда не узнаю. Я обхватываю себя руками.
— Мне жаль.
— Не стоит. Это моя вина. Это я облажался и потерял лучшего человека, которого я когда-либо встречал, и лучшее, что когда-либо случалось со мной.
Мои губы дрожат, и из уголка глаза падает слеза. Я смахиваю ее рукой.
Это убивает меня. Я знала, что именно это произойдет, когда снова встречусь с ним.
И видеть его боль — это больно для меня.
Но я не знаю, как пережить то, что произошло. Он не доверяет мне.
Я вижу его взгляд, устремленный мне за спину.
— Это… — Он делает шаг вперед. — Это для меня?
Я киваю, прикусив губу.
Он подходит ко мне вплотную, и его близость ошеломляет меня. Он пахнет всем, по чему я скучала.
— Могу я… — Он смотрит на меня, жестом указывая на картину.
— Конечно.