Чейз встает на ноги. Не похоже, что она вообще должна стоять. Девушка выглядит еще более нетвердо стоящей на ногах, когда этот засранец хватает ее за руки и трясет.

— Джона, отпусти меня, — шипит она.

Моя кровь начинает кипеть в венах. Раскаленная докрасна стена гнева обрушивается на меня, красная пелена застилает зрение. Следующее, что я помню — какой-то идиот шипит две короткие фразы, которые ставят весь этот бардак в тупик.

— Ты слышал ее. Отпусти ее на хрен.

Идиот… это я.

Это не было сознательным решением. Что касается моего мозга, то он не отдавал никаких приказов выходить из ниши, но каким-то образом, по какой-то причине, я сейчас стою посреди компьютерной лаборатории с сумкой у ног и руками, сжатыми в кулаки. Что за чертовщина?

Возмущенное выражение лица незнакомца соответствует моему замешательству.

— Кто ты, черт возьми, такой? — спрашивает он.

— Он… никто. Просто парень из моего класса по творческому письму, — быстро говорит Чейз.

Серьезно, черт возьми?

Просто парень из класса по творческому письму? Мило. Вы спасаете жизнь девушке и даете ей одни из лучших оргазмов, которые она когда-либо испытывала, и это благодарность, которую вы получаете. Просто отлично.

Джона мрачно оценивает меня.

— Хорошо. Ну, шевели задницей, Креативный Писатель. Это тебя не касается.

— О, но вообще-то касается.

Он хмурится.

— Каким образом это может быть твоим гребаным делом, братан?

— Потому что я решил, что это мое дело. Это все, о чем тебе нужно беспокоиться.

— Ха. — Его лающий смех сочится насмешкой. — У меня нет привычки беспокоиться о…

Чейз выбирает именно этот момент, чтобы попытаться вырваться из хватки парня. Девушка пытается, но этот Джона крепче сжимает ее.

— А-а-а, Джона! Мне больно!