Меня удивляют его вопросы, но я стараюсь не показать вида, что поражена, и отвечаю без всяких подковырок.

- Разговаривала с врачом? – продолжает допрос Демьян, и я осторожно киваю.

- Ну, и?

- Он говорит, ты быстро идешь на поправку, - отвечаю я.

Он прищуривается, молчит. Я тоже сижу и молчу.

Очень хочется дотронуться до него, провести пальцами по лицу, зарыться в его слегка спутанные волосы. В прошлый раз, когда я не удержалась и сделала так, он ухитрился поцеловать мои пальцы.

Я не знаю, что на него нашло.

Помутнение рассудка после комы, временный порыв? Я сто лет не получала нежностей подобного плана от него. А тут...словно в прежние времена вернулись.

- Зачем ты приезжаешь ко мне? – спрашивает Демьян, и застает этим вопросом врасплох.

Я ведь не знаю, что на него отвечать.

- Ты не устал лежать в одной позе, нет? Давай я хотя бы поправлю тебе подушку, - бормочу я.

Привстаю и поправляю. Пальцы Демьяна ухватывают край моей кофты.

Он дергает, и я непроизвольно валюсь прямо на него. Еле успеваю выставить руки, чтобы мы не тюкнулись лбами и носами.

- Демьян, - шепчу я, а он пристально вглядывается в мои глаза. – Отпусти, пожалуйста.

Он отпускает, и я поскорее выпрямляюсь.

- Зачем ты приезжаешь ко мне? – повторяет он вопрос.

- Наверное, потому, - произношу осторожно, следя за тем, чтобы голос не дрожал, - что ты...Что ты подверг свою жизнь риску из-за нас.

- Ага. А риск произошел потому, что вы засветились рядом со мной. Сидели бы в своем Му…деревне, и там бы про вас сто лет никто не узнал. Так что...никаких жертв с моей стороны.

- Я приму это к сведению, - киваю я.

Поднимаюсь с кровати, и медленно отхожу к окну.