— Да, верно говорил дедушка. — А еще что помнишь?

— Многое уже забыла… Нужно было записывать все слова, которые он мне сообщал.

Питер размышляет молча о чем-то, делая задумчивый вид. И осторожно, тихим голосом, спрашивает:

— Если ты желаешь, мы можем сейчас съездить на могилу к дедушке… Я знаю, где она находится. А после… поехать к Максу.

— Я была бы благодарна тебе. Я так давно не была там…

— Тогда идем сдавать ролики и поедем.

— Да!

Выходя с парка, мы садимся в машину и держим путь к похоронным местам.

— Это получается, что мы с тобой квиты теперь?

— О чем ты? — не поняла сначала я, думая о том, что скоро буду в гостях у любимого дедушки. И все мысли сейчас были о нем.

— Мы — писатели!

— Точно, я и забыла об этом.

— Милана, если ты испытываешь грусть, мы можем не ездить туда.

— Нет, едем!

— И все же, я еще раз скажу. Подумай над моими словами по поводу стихов. Стоит открыть их миру.

— Я подумаю, спасибо Питер. Ты теперь напишешь в своих книгах об этом?

— А эта идея, — улыбается он, — но нет. Только с твоего согласия. Кстати, а какое количество написанных тобой стихов?

— Около 30.

— А можно послушать их? Или прочитать?

— Да, — отвечаю я, включая записи на телефоне. Иногда я записывала стихи на диктофон.