Смотрю на него, пытаясь прочитать его эмоции. Нет. Не могу.

Прощаюсь и ухожу.

Самым сложным оказывается отыскать бригаду «скорой помощи», которая приезжала на вызов много лет назад. Но ведь нет ничего невозможного? Пусть это займет больше времени, но найти можно все.

Один из фельдшеров, выезжавших тогда на вызов, уже уволился. Но его найти оказалось легче всего.

Я сам еду по указанному адресу.

Дверь мне открывает небритый мужик, от которого разит перегаром.

– Что надо? – грубо спрашивает он, оглядывая меня.

– Здесь проживает, – и называю его данные.

– Ну. Что надо? Если по поводу долга по коммуналке, денег нет. А квартиру забрать вы не имеет права. Я узнавал. И вообще…

– Я не за этим, – обрываю его. – Мне нужна информация.

– Какая еще? Я ничего не знаю.

– Вы помните выезд по вызову к маленькому мальчику? Младенцу?

Мужик испуганно вскидывает на меня глаза. По взгляду вижу, что он понимает, о чем я. Но называю и дату. Точную дату вызова. Это число напрочь перевернуло всю мою жизнь.

Мужик отпускает дверь и отходит внутрь квартиры. Прислоняется к стенке и руками обхватывает голову. Мотает ей.

– Что случилось тогда? – подхожу к нему.

– Вы кто? – мужик убирает руки от лица и пронзительно смотрит на меня.

– Я отец того самого мальчика. Что произошло? Расскажите мне.

– Вы нашли его? – взгляд становится безумным. – Он выжил?

Его слова сбивают с толка. Хватаю его за грудки.

– Рассказывай! – рычу.