– Давайте ему позвоним, – предлагаешь ты и набираешь номер Сэма.

Сэм не отвечает. Должно быть, у него фотосессия, вспоминаешь ты и оставляешь голосовое сообщение.

– Это Маркс, – безличным тоном говоришь ты, – перезвони, как только освободишься.

Ты оглядываешься на парочку в банданах. Лица скрыты, и тебе сложно определить, сколько нападающим лет. Возможно, они одного с тобой возраста, возможно – младше. Они тебя не пугают. Тебя пугает их оружие.

– Он скоро перезвонит, – спокойно произносишь ты. – Может, пока мы ждем его звонка, отпустим Гордона?

– Хрена лысого мы его отпустим, – сипит Красная Бандана. – С чего вдруг?

– С того, что он – мелкая сошка. Непись, одним словом.

Парни – явные игроманы и понимают тебя с полуслова.

– Сам ты непись, – уничижительно шипит Красная Бандана.

– Ты не первый, от кого я это слышу, – вздыхаешь ты.

Ты в отеле на задворках Сан-Симеона.

Сэди уснула, и ты спускаешь в бар. Сэм, твой непьющий друг, глушит рюмку за рюмкой.

– Не возражаешь, если я к тебе присоединюсь? – спрашиваешь ты.

– Делай что хочешь, – пожимает плечами Сэм.

Ты присаживаешься рядом на стул.

– Слушай, я сам не знаю, как это произошло, – каешься ты. – Никто из нас не предполагал, во что это выльется.

– Ой, да не напрягайся, – отмахивается Сэм, – мне нет никакого дела до того, как у вас все приключилось.

Сэм пьян, но его пока не развезло. Только в голосе проскальзывают ядовитые и сварливые нотки.