– Оставь так… Твоё чудовище вот-вот умрёт, а ты беспокоишься о каких-то деревяшках…

– Здесь холст! – возразила я, пытаясь водрузить его на место, присмотрелась в темноте, нахмурилась. – И, кажется, на нём даже что-то нарисовано…

– Сколько себя помню – я писал. Что тебя удивляет?

– Ничего, но теперь я хочу посмотреть! – разозлилась я этому его напускному безразличию.

– На что посмотреть?

– Не язви, я прошу тебя. Лучше включи свет!

– Юль, ты забыла, зачем шла? – разочарованно потянул Мартин, и я подавила смешок, мстительно фыркнула:

– Будет тебе урок!

– Если сейчас не вернёшься, возьму тебя прямо там. Как раз всё в деталях и рассмотришь, – пробормотал он, но едва ли имел желание встать с постели.

Напоминая о своей просьбе, я требовательно потянула:

– Мартин…

Раздался едва уловимый щелчок. Мягкий свет ночников приятно обволакивал комнату, хотя в первое мгновение привычно ослепил. Ещё совсем немного покрасовавшись перед мужем, соблазняя его обнажённым телом, азартом во взгляде, я повернулась к исчерченному углем холсту. Девушка, изображённая на нём, была обнажена и смотрела на меня, будто желая потягаться в совершенстве. Уже второй раз за вечер я была вынуждена признать, что она прекрасна. Прекрасна во всём.

На заднем плане эскиза виднелась та самая дверь, которую я могла наблюдать прямо сейчас в комнате, а в глазах только-только утолённый сексуальный голод. Красавица была слегка растрёпана, но, безусловно, довольна собой. Развёрнутые в неге плечи, выставленная напоказ грудь, приоткрытые губы… Художник постарался вложить в холст своё окрепшее желание, страсть, неприкрытый интерес.

Я оглянулась на Мартина, но он так и лежал на спине, глядя в потолок. Ревновать его к тому, что происходило двадцать лет назад, было совершенно глупо. Вот только одно «но» никак не давало покоя.

– Мартин, вы с братом не поделили подружку? – проронила я, и он встрепенулся, непонимающе нахмурился и только потом, глянув на рисунок, шумно вытолкнул из себя воздух и решительно вскинул подбородок, явно намереваясь сдержать удар. – Ты увёл его девушку или... Ну да, конечно… – складывая в мыслях обрывки слов, претензий, догадалась я. – Астафьев увёл её у тебя!

– Не увёл, – сухо обозвался Мартин и упал обратно на матрац. – Подобрал, когда мне она стала не нужна.

– Всё дело в этом? – нахмурилась я и… вернулась в постель. – Ты любил её настолько, что до сих пор не можешь ему простить?

– Вику было сложно любить. Она вызывала страсть, похоть, желание… А ещё обладала удивительным даром: создавать идеальную картинку. Она хотела блистать, срывать овации, хотела, чтобы я писал её обнажённой. Она так многого хотела… – брезгливо поморщился Мартин, хотя его голос не выражал никаких эмоций. – И ей было абсолютно всё равно, от кого она будет это «многое» получать.