– Следующий, пожалуйста, – произношу я, не поднимая глаз от только что подписанной книги.
– Можно автограф? – голос глубокий, с легкой хрипотцой, от которой по коже бегут мурашки.
Я поднимаю взгляд и замираю. Эти глаза цвета индиго смотрят прямо в душу – но не беспощадно, а ласково и даже трепетно и нежно. Кажется, похожие глаза преследовали меня во снах.
Воздух застревает в легких. Время останавливается, как в самых банальных романах, которые я всегда высмеивала. Но сейчас я понимаю авторов этих клише.
– Как вас зовут? – спрашиваю я, пытаясь скрыть дрожь в голосе. – Как подписать книгу?
– Киллиан Фрост, – отвечает он с полуулыбкой, от которой у меня подкашиваются колени.
Он протягивает мне небольшую бархатную коробочку. Я открываю ее, уже зная, что увижу внутри. Две бабочки с лазурными крыльями, как будто сошедшие со страниц моей книги, где главный герой, Кэллум Торнтон, дарит такие же своей возлюбленной.
Мои пальцы дрожат. Это невозможно. Это совпадение. Это судьба.
– Вы свободны после автограф-сессии? – спрашивает он, наклоняясь ближе. – Я бы хотел пригласить вас на ужин.
Вокруг нас шумит книжный магазин, щелкают камеры телефонов, шепчутся фанаты, но для меня существует только он – человек, словно сошедший со страниц моей книги. Или тот, кто вдохновил на эти страницы, сам того не зная.
– Я согласна, – отвечаю я, и это звучит как начало новой истории, которую я еще не написала, но уже живу в ней.
КОНЕЦ