– Боже… дорогая моя, нельзя так себя изводить. Тебе не кажется, что пора забыть его и двигаться дальше? – осторожно произнесла Эрна, зная, что подруга не любит, когда ее учат жизни, однако не могла скрыть соболезнующий взгляд.
– Я двигаюсь дальше.
Блондинка выпила очередную порцию алкоголя и ощутила головокружение, усиливаемое ярким светом горевшей напротив неоновой вывески с названием бара. С каждой минутой спертый воздух сильнее сдавливал легкие, и ей то и дело приходилось отбрасывать за плечо налипающие к коже волнистые пряди.
– Алкоголизм и беспорядочные половые связи – это не «двигаться дальше», Изи, – с искренней заботой подметила барменша, на что девушка лишь устало закатила глаза.
Каждая попытка Эрны наставить Изабель на путь истинный проваливалась с треском. Ведь она уже пыталась «двигаться дальше». Пыталась измениться. Пыталась быть сильнее и преодолеть трудности, но из уст психотерапевтов и других горе-советчиков все звучит проще, чем оказывается в действительности. Изабель ни с чем не справилась. Она не строила из себя супергероиню или мученицу. Она просто свыклась. С таким образом жизни. Со своей слабостью. С ощущением давящей изнутри пустоты, разрастающейся с каждым бесцельно прожитым днем.
Эрна вернулась от гостей к ней, чтобы подлить очередную порцию.
– Кажется, из-за тебя мне влетит за растранжиренную бутылку виски.
– Не я виновата, что твой босс – престарелый сексист и устраивает акции с бесплатными напитками для девушек в праздничный день, – хмыкнула Изабель, беспечно пожав плечами. А затем улыбнулась: – Будем считать, ты подарила мне эту бутылку на двадцатитрехлетие.