Я с дрожью вдыхаю.

Он не отходит от меня: от его жара у меня сейчас случится тепловой удар.

– С кем-то другим? – шепчу я, облизывая губы. Вышло двусмысленно. Вся ситуация очень двусмысленная. – Ты имел в виду, кто-то другой, кроме… меня?

Он вздыхает. Вздох, в котором сквозит желание и тоска.

Вздох, который звучит так, что мне лучше уйти.

– Да, – шепчет он, поднимая голову. Проходит еще несколько секунд, прежде чем он приближается и кладет подбородок мне на макушку. – Именно это я и имел в виду.

Мы так и замираем в этой позе на долгое время: он рукой упирается в дверь, прижавшись ко мне и окутав своим крепким телом и ароматом мяты. Его дыхание щекочет мне затылок, отчего волосы колышутся.

Его слова повисли в воздухе, но у меня нет ответа.

Лишь печальная правда: я не знаю.

Брант наконец отстраняется, отдергивает руку и отходит назад. Я все еще сжимаю дверную ручку: ладонь влажная, дрожит.

Он снова вздыхает, на этот раз пораженно.

– Останься.

Это слово отдается во мне.

Вызывает во мне противоречивые чувства.

Бросает меня в дрожь.

Заставляет меня убрать руку и произнести лишь одно слово, которое мне не стоило произносить:

– Хорошо.

Я остаюсь.