– А когда будет операция?

Вероника

Вероника

Она мертва.

Я резко просыпаюсь, и у меня трясутся руки.

Мама, мне снилась мама. Ее красивый смех, сияющая улыбка, то, как она всегда заставляла меня чувствовать себя лучше в мои худшие дни. Я оглядываю комнату и вижу, что ее здесь нет. Если бы она действительно была призраком, то была бы здесь. И никаких «но». А это значит, что она была ненастоящей. Она никогда не была настоящей.

И она исчезла.

Я пытаюсь сесть, но капельница в моей руке дергается, причиняя боль, и я вздрагиваю.

– Ты в порядке? – Папа вскакивает со своего стула рядом со мной.

Его палец лежит на красной кнопке экстренной помощи рядом с больничной койкой. Слезы жгут мне глаза, грудь болит, и я никак не могу отдышаться. Я кладу руку на сердце, потому что оно болит. Очень больно. Колет и режет, рвется на части.

Папа снова и снова нажимает на кнопку, наблюдая за мной.

– Скажи мне, что болит. Болит в груди? Ты можешь дышать? – Он все нажимает и нажимает, и раздвижная стеклянная дверь моей палаты интенсивной терапии открывается так быстро, что я вздрагиваю.

Входят две медсестры, одна из них тут же снимает с шеи стетоскоп.

– Что происходит, Ви? Тебе больно?

– Да, – я едва могу разобрать слова, задыхаясь от нехватки воздуха.

– Где болит? Твоя голова?

– Моя… – Я не могу втянуть в себя воздух. – Моя грудь.