— В порядке? — я выдыхаю. — Мы поссорились, Делайла. Это будет происходить время от времени.

На ее губах медленно расцветает улыбка.

— Скорее всего, часто.

Я тоже улыбаюсь. Этот момент кажется таким хрупким, но приятным.

— Надеюсь, не часто.

Она впивает зубы в нижнюю губу и прикусывает ее, глядя на меня из-под густых ресниц.

— Но мы же помиримся?

Боже, я хочу помириться. А потом еще раз. И мириться так всю неделю.

— Пойдем спать? — я близок к тому, чтобы умолять.

Делайла подходит к кровати, проскальзывая в полосу лунного света, который пробивается сквозь ряд окон спальни. Но она садится вместо того, чтобы заползти под одеяло.

— Нужно было подождать до утра и дать тебе выспаться.

Это маловероятно.

— Но я хотела поговорить с тобой, — продолжает она.

Мне не нравится, что она так напряжена. Я напрягаюсь в ответ, отчего у меня сковывает шею, и сажусь рядом с ней на кровать.

— Делайла, ты можешь сказать мне все что угодно.

Она снова кусает нижнюю губу.

— Я все обсудила с Сэм.

Я не понимаю, к чему она клонит, но больно видеть печаль в ее глазах.

— Похоже, ты не очень довольна.

Она корчится.