Я смотрю на фото.

Вика.

Она с Олей — они что-то обсуждают, смеются. Вика с бумагами в руках, за рулём, выходит из кафе. И на одной из фотографий улыбается.

Не широко, не беззаботно, но искренне. Я смотрю на это дольше, чем нужно. Она снова улыбается. Без меня.

Откладываю фото, провожу рукой по лицу.

— Хотя бы у неё всё налаживается, — говорю больше себе, чем ему. — И что ещё?

Сергей на секунду медлит.

— Есть ещё одна новость.

— Не тяни, Серег. Я устал сильно.

Он достаёт ещё одну фотографию, кладёт передо мной.

— Я нашёл того, о ком говорила Алиса.

Я моргаю, не сразу понимая.

Беру снимок, подношу ближе.

И чувствую, как всё внутри застывает.

С фотографии на меня смотрят её глаза. Я узнаю их. Эти черты, этот взгляд. Это Даша.

Нет.

Чёрт.

Я щурюсь, всматриваюсь, ловлю детали.

Похожа.

Очень.