Опять, сука, этот офис, что встречает меня холодом, тишиной и моим собственным отражением в стекле. Я стою у окна, спиной к двери, сжимая пальцы в кулаки. Грудь сдавливает, внутри кипит гнев, но он не вспыхивает — тлеет, как угли в камине, раскаляясь всё сильнее.

Сергей входит без стука. Тяжёлые шаги, уверенные, но я знаю — он тоже напряжён. Он кладёт папку на стол, но я не оборачиваюсь.

— Нашли её, — голос твёрдый, но в нём есть что-то ещё. Сомнение? Тревога?

— Где? — выдыхаю я, смотря в темноту за окном.

— Окраина Москвы. Старый жилой район.

Я поворачиваюсь. Сергей вытаскивает из папки листок, кладёт передо мной. Кривые буквы, название улицы, номер дома. Дрянная, сероватая бумага, как из старых архивов.

— Это она.

Я беру листок, сжимаю в руке.

— Еду.

Сергей хмурится, скрещивает руки на груди.

— Охрану взять?