Она гордо вскидывает голову.

— Ничего. Вы отправитесь обратно в свой Подзалупинск с дитём под сердцем, от кого бы вы его, милая, ни нагуляли.

— Да как вы смеете! Это ребёнок вашего мужа.

— Мой муж бесплоден, деточка. Уже лет двадцать как. Так что, увы, собирай свои вещички, свои и те, что тебе купил Юрочка, и чтобы я тебя больше не видела. А увижу, пеняй на себя.

— И что вы сделаете? — бросает она с вызовом.

— Ну, я много чего могу. Могу вежливо попросить тебя уволить. Кем ты там работаешь: официанткой в «Таверне»? Не думаю, что Армен откажет Валентине Самойловой.

— Откуда… вы… знаете? — запинается она.

— Армена Мишаевича-то? Так мы давние друзья.

— Откуда вы знаете, что я…

О, господи! Святая простота! Я закатываю глаза.

«Армянская таверна», «Ковчег», «Фаэтон» и прочие ресторанчики средней руки — охотничьи угодья моего мужа. Там он вас и «подбирает».

— Чего я только, милая, не знаю, — отвечаю я. — Например, что у тебя есть парень. Вовик, кажется. Или Вадик? Который понятия не имеет, что ты спишь с женатым мужиком. И боюсь, сильно расстроится, если я ему скажу. Что ещё? — выудив из подставки, я открываю папку. — Вот, у тебя есть старший брат. Второй год сидит. Не повезло парнишке. Но где два года, там и пять. Ему может сильно не повезти выйти за хорошее поведение. Ещё знаю…

— Хватит! — выкрикивает она и срывается на слёзы. — Вы ничего этого не сделаете.

— Ещё как сделаю. Если ты не внемлешь моему настоятельному совету. Так что, — красноречиво машу я ей рукой на выход. — И постарайся, чтобы я тебя больше не видела. Ни здесь. Ни рядом с моим мужем.

— Стерва, — шипит она выбегая.

— О, ещё какая, — усмехаюсь я и, наконец, падаю в кресло.

Закрываю глаза. Тру виски.

Как же вы все мне надоели.

Как же вы. Мне. Надоели. Все.

Муж. Его нескончаемые профурсетки. Его неукротимое либидо.