В последнее время Жизель стала странной.

Страх, заползший мне в живот, твердеет и превращается в бетон. С отчаянно бьющимся сердцем я отскакиваю от компьютера и ерошу себе волосы. В ушах барабанный рокот, кровь в жилах бежит, как бешеная.

Что это? Нет, нет…

Охваченный трепетом, ловя ртом воздух, я снова нагибаюсь к ноутбуку, прикасаюсь к нему. Просто чтобы убедиться, потому что это не может быть правдой, не может! Страх нарастает, как кирпичная стена, в голове уже вырос целый небоскреб. Я нахожу в ее почте письмо от д-ра Бенсон и читаю первые строчки…

– Что ты делаешь? – спрашивает Жизель, входя. Она вся раскраснелась после бега, волосы завязаны в хвост, на ней легинсы и синяя спортивная майка, в одной руке пачка конвертов.

– Я вышла пробежаться и заодно забрала внизу почту. – Она прерывисто дышит и удивленно расширяет глаза, когда я закрываю экран ее ноутбука.

– Получила?

Она недоуменно мотает головой.

– Ты о чем?

– О твоем паспорте, – цежу я, указывая кивком на конверты. – Случайно увидел письмо в твоем компьютере.

– Нет. – Она с трудом глотает, ресницы дрожат. – Еще не пришел. Девон…

– Перестань. – Я с хриплым смехом выставляю перед собой ладони, чтобы не позволить ей подойти и потянуться ко мне. – Не трогай меня. Ты обратилась за паспортом в понедельник. Ты уже несколько дней сама не своя. Собралась в ЦЕРН? Не отрицай, я видел письмо. Когда ты хотела сообщить об этом мне? – Я невольно перехожу на крик, она ежится и обхватывает себя руками.

– Проклятие! – Я убегаю из кухни, подальше от нее. Кружу по гостиной, едва ли не рву на себе волосы. Поднимаю глаза на нее. – Когда ты уезжаешь? Это надолго?

– Через шестнадцать дней. – Она задыхается, ее слова трудно разобрать. – На год. Может, дольше. – В синих глазах стоят слезы.

– Несколько лет?! – Я тру переносицу.

У нее вздымается грудь, она медленно кивает, на лице написан страх.

– Может быть. Я… Я не знала, как тебе об этом сказать. – Она закрывает ладонями глаза, потом роняет руки. – Сто раз собиралась, но так и не смогла.

Не смогла она!