Но ещё до того, как подгрузились все картинки, я уже знал, что там. Вспомнил.

Неожиданно и очень ясно.

Те самые фотки, над которыми я всё утро ржал. Из шашлычной, где мы все втроём в умат держим местных девок на коленках, на руках, пьём с ними шампанское на брудершафт и зажигаем в отвязных танцах.

Только Трифонов потом до утра на улице под навесом просидел с двумя возрастными байкерами. И сколько я к ним не подходил, они без конца про мотики говорили.

Но его фоток с байкерами у меня не было, а с девками на плечах — полно.

— А тебе что ещё надо? — вместо приветов выдала Зоя.

— Просто, — я давно не слышал её голос, но сейчас он был какой-то другой: тихий и прерывистый, словно она задыхалась. — Хотел сказать, что всё, что ты подумала, это не правда. Не было ничего. Не знаю, зачем эти фотки кинул. Просто смешные.

— Это он тебе сказал позвонить?

— Нет. Он ушел.

— Правильно пусть идет. Не скоро ещё вернется. Я его далеко послала.

— Зой, ну ты что? Тифона не знаешь, что ли? Он всю ночь с байкерами общался.

— Я это отлично разглядела.

— Нет, честно, просто момент такой был, но на самом деле…

— Никита, — она сделала паузу. — Ты меня за идиотку держишь?

— Нет, конечно.

— У него много недостатков, но такого, если честно, я не ожидала. Мы же одна команда!

— Зой, ну, серьёзно, это я дурак. Клянусь, чем угодно, что Тиф тут не при чём. Что мне сделать, чтобы ты поверила?

— Поверить не поверю, но если хочешь, чтобы он не знал про фотки, как можно дольше, иди и задержи его.

— Как так задержать?

— Он сейчас в Москву попрется. Так вот мне нужно, чтобы до завтра он сюда не попал. Я рано утром уеду и не хочу с ним вообще пересекаться.