Отправляю еще одно сообщение, тринадцатое.

Я: Я ДОЛЖНА ТЕБЕ КОЕ-ЧТО СКАЗАТЬ.

Это почти ложь. У меня на уме много чего, что я могла бы сказать ему, если бы он позвонил, но ничего критического… если не считать давления, критически сжимающего мне грудь.

Я жду.

Одна минута, две, десять.

Засунув телефон в карман пиджака, хватаюсь за край раковины и крепко зажмуриваюсь. Скопление эмоций, в которых я не хочу разбираться, превращаясь в гнев – а не пошел бы он, а?!

Снова и снова перечитываю свои сообщения, а он читает их?

Я не просила его приходить ни в ту первую ночь, ни во вторую, ни в третью, но он это делал! Несмотря на мое притворное безразличие поначалу, он добивался меня, и теперь он думает, что может просто исчезнуть?!

Просто оставить меня?

После того, как буквально заставил желать его?

Заставил доверять ему?

Заставил нуждаться в нем?

Впиваюсь взглядом в свое отражение в зеркале.

Идеальная прическа, идеальный макияж и все остальное тоже идеальное.

Жалкая богатая девочка, жалеющая себя.