Поднимаю глаза и встречаю взгляд Игоря. Бывший смотрит не на меня. Он пристально, с каким-то острым, болезненным интересом разглядывает Стешу.
И мой страх меняет вектор. Он становится тоньше, острее. Это не страх за себя. Это животный, всепоглощающий ужас за неё. Что он видит? Что ищет в её чертах?
Поздний вечер. Пустой офис пахнет кофе, пылью и тишиной. Я стажёр отдела маркетинга, засыпаю над третьим вариантом макета, положив голову на клавиатуру. От усталости слипаются глаза.
— Плачете над вёрсткой или над бессмысленностью бытия?
Я вздрагиваю. В дверном проёме, опираясь на косяк, стоит Игорь Чернов. Не «босс Игорь Ефимович», не «вице-президент». В этот момент просто Игорь. В пиджаке, наброшенном на плечи, с расстёгнутой на две пуговицы рубашкой. Усталый. Реальный.
— Над… над кернингом, — почти шепчу, краснея.
— Самое страшное, — Чернов мягко усмехается, заходит и ставит передо мной бумажный стаканчик. — Держите. Двойной эспрессо. Яд, но бодрящий.
Осторожно беру стаканчик.
— Спасибо. Вы… всегда так поздно работаете? — робко уточняю.
— Когда есть дедлайны. А у меня они вечные, — Игорь садится на угол соседнего стола, небрежно, нарушая субординацию. Близко. Я чувствую лёгкий, дорогой запах его одеколона и усталости. — Ваш макет… он не дышит. Слишком много страха.
— Страха? — переспрашиваю я, хлопая ресницами.
— Страха ошибиться. Видно, что вы стараетесь не накосячить, а не сделать гениально. Уберите половину. Оставьте суть. Иногда пустота — самый громкий крик.
Он говорит не как начальник, а как тот, кто сам через это прошёл. Мы спорим о шрифтах, композиции, о том, что цепляет взгляд. Игорь хрипло смеётся, когда я, распалившись, начинаю жестикулировать и чуть не опрокидываю его кофе.
— Осторожно! Это моя вторая кровь!
— Простите! — чувствую себя дурочкой, но босс просто отмахивается, и в его глазах плещется искреннее веселье.
Час летит незаметно. Офисный полумрак, очерчивающий его профиль. Пропасть между нами… Игорь в дорогом костюме, я в платье из масс-маркета… в этот момент исчезает.
Остаются только два человека, увлечённые одним делом. Чернов рассказывает про свой первый провальный проект, как его тогда чуть не уволили. Он уязвим.
И я влюбляюсь. Не в принца на лимузине, а в этого умного, усталого мужчину, но с огнём в глазах, когда он говорит о том, во что верит.
— Знаешь, Анфиса, — говорит он тихо, уже ближе к ночи. — Ты слишком талантлива, чтобы просто бояться. Дай себе право на дерзость.
И я даю это право. Себе. И ему.
— Прости меня, пожалуйста. Я больше не буду.
Тихий, виноватый голосок возвращает меня из прошлого в ледяное настоящее.
Это его мальчик. Олег. Он подошёл вплотную к Стеше и смотрит на неё большими, раскаявшимися глазами.
Моя девочка перестаёт хныкать. Она смотрит на него, потом на его протянутую руку, и медленно, будто нехотя, кивает. Её маленькая ладошка ложится в его. Что-то щемящее и нелепое сжимает мне сердце.
— Руку нужно осмотреть, — раздается суровый голос. Игорь подходит. В его тоне нет прежней, привычной мне твёрдости. Есть усталость. И всё тот же цепкий аналитический взгляд, который сейчас прикован к лицу моей дочери.
Чернов всматривается, ищет, сравнивает. И мне хочется закричать от несправедливости и страха.
— Спасибо, не стоит! — я почти в панике. Резко поднимаю Стешу, прижимаю к себе, чувствуя, как малышка вся напряглась от неожиданности. — Всё в порядке! Мы сами!
Больше не смотрю на бывшего. Разворачиваюсь и почти бегу обратно к светящемуся фасаду отеля, чувствуя, как спина горит от взгляда Игоря.
Когда мы оказываемся в номере, я наконец-то выдыхаю. Тишина. Безопасность. Дрожь, которую я сдерживала, вырывается наружу.
Что делать? Сбежать? Упаковать чемоданы этой же ночью и исчезнуть, как тогда? Нет. Я больше не та юная, испуганная девочка, которую можно сломать. У меня есть она.
— Мы остаемся, — шепчу в тишину люкса. — Но мы будем держаться подальше. Ради моего душевного покоя. Ради неё.
— Мамочка, — Стеша пристраивается рядом, уткнувшись носом мне в шею. — А почему тот дядя… он смотрел на нас так грустно?
Ее вопрос бьет в больное место. Я не могу вымолвить ни слова. Просто трясу головой, прижимая доченьку к себе так сильно, будто хочу вобрать в себя всю её боль.
На её тонкой ручке уже проступает лиловый синяк. Я веду Стешу в ванную, мою, аккуратно мажу кремом. Она не плачет. Смотрит на меня большими, понимающими глазами, которые видят гораздо больше, чем я хочу.
— Он тебя обидел, да? В прошлом? Как дядя Гриша? — тихо спрашивает она.
— Да, — честно отвечаю я. — Очень давно и очень сильно. Но теперь всё будет хорошо.
Я укладываю Стефанию в огромную кровать, она кутается в одеяло и крепко обнимает своего плюшевого оленя. Засыпает почти мгновенно, вымотанная слезами и впечатлениями.
Я сижу рядом в темноте. Смотрю на спящее личико дочери. На длинные ресницы, на рассыпанные по подушке огненные пряди, на ту самую родинку на ее ключице… такую же, как у него…
Меня накрывает тихая и безнадёжная волна боли. Это не просто старая обида, а осознание, что прошлое не умерло.
Оно где-то здесь, в нашем отеле отеля. У него есть сын, который мог бы стать ей другом.
А у неё есть отец, о котором она просила бога. И я стою посреди этого разбитого зеркала наших жизней, не зная, с чего начать собирать ее осколки…
Глава 6
Глава 6
Раннее утро в «Горной Короне» такое же прекрасное, как и все здесь. Солнце, едва поднявшееся над заснеженными пиками, бьется в панорамные окна ресторана миллионами алмазных зайчиков.
Воздух звенит от предвкушения праздника и пахнет елкой, жареным беконом и дорогим кофе. Где-то тихо играет инструментальная версия «Джингл Беллс». Идиллия, с которой мое внутреннее состояние ведет жестокую войну.
Я веду Стешу за руку, глазами автоматически сканируя пространство по схеме «угол-выход-колонна». Угол у дальней стены, у окна идеален: укрытие и обзор. Мы усаживаемся, и я, как снайпер, устанавливаю между нашим столиком и остальным миром незримый защитный купол.
— Мам, смотри, круассаны-малышата! — шепчет Стеша, ее глаза горят. Способность моей малышки радоваться мелочам, этим крошечным круассанчикам — моя эмоциональная опора. Я тону в ее восторге, стараясь не смотреть на вход.
Купол рушится через три минуты. Беззвучно, под аккомпанемент детского смеха.
Они входят почти бесшумно. Игорь, в темном свитере, с привычной замкнутой строгостью в каждом движении. Мальчик, его сын (?) Олег болтает что-то, эмоционально жестикулируя.
Желудок сжимается в ледяной ком. Они садятся за столик на небольшом отдалении от нас.
Притворяюсь, что полностью поглощена намазыванием масла на тост для Стеши. Каждый мускул в теле напряжен, будто ожидает удара.
— Мам, я хочу вафлю! С сиропом! — Стеша выскальзывает из-за стола, прежде чем я успеваю ее остановить. Моя рука замирает в воздухе.
Но она уже там. И Олег тоже. Дети стоят у одного столика с сиропами, два маленьких полусонных исследователя.
Замираю, не дыша, наблюдая, как разворачивается катастрофа в замедленной съемке. Олег заливает свою вафлю кленовым сиропом. Сладкие янтарные капли падают на пол.
Стеша с серьезностью юного кондитера выбирает розовый. Одно неловкое движение мальчика, и золотистая струя брызжет прямиком на ее розовое творение.
Наступает тишина. Я готова вскочить и унести ее отсюда. Но вижу, как Олег, широко раскрыв глаза, смотрит то на свою бутылку, то на испорченную вафлю.
— Э-э… Теперь у тебя «марсианская» вафля, — говорит он, и в его голосе слышится неловкость. — Розовая с рыжими полосами.
Стеша смотрит на свое блюдо, потом на Олега. Ее брови ползут вверх.
— Она… вкусная?
— Не знаю. Давай попробуем?
И эти двое вместе отламывают по кусочку от разноцветной массы и синхронно отправляют в рот. На их лицах появляется абсолютно идентичное выражение брезгливого разочарования.
— Фу! — выдыхает Стеша.
— Да, гадость, — соглашается Олег, и тут же его лицо озаряется идеей. — Давай сделаем новую! Я знаю, как надо!
И вот малыши уже спорят у емкости со взбитыми сливками, забыв про снежок, синяк и пропасть между их родителями.
Мой страх, такой огромный и давящий поначалу, уменьшается до размера испорченной вафли. Задорный детский смех и улыбка Стеши будто исцеляют меня.
Олег поднимает глаза, и я ловлю его теплый взгляд. Ощущаю его физически. Мы оба стали заложниками этого нелепого сладкого перемирия.
Кажется, можно выдохнуть. Самое страшное позади. О, как же я ошибаюсь!
— Мам, можно я возьму апельсиновый сок? — громко и четко спрашивает Стеша, закончив с вафлей.
— У нас есть яблочный, родная, — автоматически отвечаю я.
— Но я хочу апельсиновый! — дочка тянет гласные, входя в роль обиженной принцессы. — Там, у того мальчика он оранжевый! — И пальчиком указывает через весь зал прямиком на Олега, который как раз делает большой глоток из стакана.
Весь праздничный гул ресторана для меня обрывается. Я вижу, как плечи Игоря резко напрягаются. Сердце колотится, делает кульбит и падает в пятки.