Я бросаю на него мрачный взгляд, но он лишь ухмыляется.

— Суть в том, что я тебя знаю. Если ты не попытаешься, ты будешь жалеть об этом.

— И что я должен ей сказать? Ой, прости, не хотел всё испортить, соврать тебе и разбить тебе сердце. Пожалуйста, не уезжай?

Я провожу рукой по лицу, прокручивая в голове все возможные варианты. Все заканчиваются одинаково — Джульетта уходит, ещё более разбитая, чем сейчас.

Каллан откидывается назад, скрестив руки.

— Это уже твоя задача, брат. Но я бы поторопился. Особенно пока Роуз не добралась до тебя.

Он делает паузу, а затем добавляет:

— И, если что, мне она понравилась. Она шла тебе на пользу. Заставляла тебя… не знаю, меньше относиться к себе так серьёзно. Ты больше смеялся. Я давно тебя таким не видел.

Прежде чем я успеваю ответить, телефон завибрировал на столе. Финн.

— Ну, началось, — бормочу, отвечая на звонок. — Эй, что там?

— Хорошие новости, дружище. — Голос Финна звенит от веселья, настолько громкий, что Каллан приподнимает бровь. — Ты официально разведён. Подписано, запечатано, доставлено.

Калл вскакивает, взмывая кулак в воздух:

— Да!!! — орёт он, хлопая меня по спине так, что кресло скрипом отъезжает назад. Его энергия заразительна, и, несмотря ни на что, уголки моих губ приподнимаются.

Я будто сдерживал дыхание годами и наконец выдохнул. Тяжесть, давившая на грудь, напряжение в плечах — всё это… просто отпускает.

— Спасибо, Финн, — говорю я. — Я у тебя в долгу.

— Для тебя — что угодно. А теперь давай, разберись, как не дать своей девушке уехать, а то Элси тебе этого не простит.

— Ага, разберусь. Созвонимся.

— Поздравляю, Нокс. Ты наконец свободен от неё, — улыбается Каллан, направляясь к двери. — Дам тебе минуту. Ты это заслужил.

Я считал дни до этого момента, уверенный, что он принесёт облегчение — как будто выходишь из тюремной камеры на свежий воздух. И на секунду это действительно так и ощущалось. Но теперь всё кажется… бессмысленным. Единственный человек, с которым я хочу поговорить, собирается сесть в самолёт и улететь на другой конец света. И я не могу перестать думать, насколько это неправильно.

Мысль сжимает нутро узлом, но я знаю: умолять её остаться — не выход. Ей это не нужно. Зато я могу сделать так, чтобы она никогда не сомневалась в моих чувствах.

У меня появилась идея.

Я вскакиваю, не давая себе передумать, и нахожу в контактах номер Роуз. Она отвечает на второй гудок.

— Нокс, я уж думала, когда ты позвонишь. — В её голосе слышится фирменная смесь доброты и предупреждения. — У тебя осталось примерно четырнадцать часов, прежде чем она уедет.

— Знаю. — Я начинаю ходить по кабинету, глядя в окно на холмы. — Мне нужна услуга.

На том конце повисает длинная пауза. Я почти вижу, как она оценивает ситуацию, решая, заслуживаю ли я второго шанса. Потом в голосе появляется любопытство:

— Слушаю.

— Мне нужно, чтобы ты кое-что положила в чемодан Джульетты, прежде чем она уедет. Это… — я запинаюсь, проводя рукой по волосам. — Это важно, Роуз. Пожалуйста.

— Ты же не собираешься делать предложение через багаж? Потому что это худшая идея на свете.

Я смеюсь.

— Нет, ничего такого. Просто… кое-что, что напомнит ей, что она важна. Что за неё стоит бороться. Я хочу, чтобы это было у Джульетты.

Следует ещё одна короткая пауза.

— Ладно, — говорит она мягче. — Я положу. Но не заставляй меня пожалеть об этом, Нокс. Мои возможности покрывать тебя не бесконечны.

Я не спорю. Я и сам не хочу всё снова испортить.

— Я всё исправлю, — обещаю я. Эти слова на вкус как смесь надежды и отчаянья.

Глава тридцать восьмая

Глава тридцать восьмая

Джульетта

Тяжёлые тучи поглощают небо целиком. Они стелются над холмами зловещим покрывалом, отбрасывая тени, которые ползут по земле, накрывая всё на своём пути. У двери стоят мои сумки — хаотичная куча одежды, пара стоящих ботинок и случайные фрагменты жизни, которую я так пыталась собрать здесь, в одно целое.

На секунду я позволяю себе представить, каково было бы назвать Шотландию домом, построить здесь свою жизнь. Но реальность быстро возвращает меня на землю — жёстко, больно. Здесь для меня больше ничего нет. Пора отпустить.

Я оглядываю спальню в последний раз, проверяя, не забыла ли чего, когда в дверях появляется тётя Роуз.

— Готова? — спрашивает она.

Я киваю и следую за ней к машине. Мы едем в тишине. Пейзаж за окном расплывается, каждая миля уносит меня всё дальше от жизни, которую я могла бы построить.

Первые капли дождя ударяются о лобовое стекло, лёгкие, неуверенные. Потом они становятся плотнее, равномернее — словно небо решило отразить грусть, переполняющую моё сердце. Я усмехаюсь горько. Идеально. Погода в тон моему настроению.

Тётя Роуз останавливается у зоны вылета. Мы сидим, не двигаясь, не говоря ни слова. Первой молчание нарушает она.

— Твоя мама когда-нибудь рассказывала тебе о твоём отце?

Вопрос застигает врасплох.

— Нет, не особо, — отвечаю я.

Она кивает так, словно знала это заранее, её взгляд становится отрешённым. Она медленно выдыхает.

— Что ж… учитывая всё, думаю, пора рассказать тебе немного о нём.

Я наклоняю голову, не зная, хочу ли вообще это слышать.

— Скай всегда была мечтательницей, — продолжает она. — Романтичной. Ты это знаешь.

Её слова пробуждают смутное воспоминание: мама с задумчивым взглядом, говорящая о любви так, будто это нечто волшебное и мимолётное.

— Она встретила твоего отца одним летом. Влюбилась без оглядки. Как кое-кто, кого я знаю, — тётя улыбается печально, но улыбка не доходит до глаз.

Я уже не уверена, хочу ли слушать дальше, но она не останавливается.

— Когда она забеременела тобой, всё изменилось. Мама представляла себе будущее с ним, а он… был слишком занят своей жизнью. Он ушёл и больше не вернулся. — Она опускает взгляд. В голосе слышится тихая печаль. — Но она его так и не разлюбила. А когда появилась ты, она поклялась, что ты не почувствуешь той боли, которую пережила она.

Пока я пытаюсь осознать услышанное, земля словно уходит из-под ног. Мысли рассыпаются.

— Почему ты рассказываешь мне это сейчас? — выдыхаю я.

— Потому что, милая, — говорит она мягко, — Скай отпустила то, что казалось ей величайшей любовью, чтобы освободить место для настоящей — для тебя. Он не боролся ни за неё, ни за тебя. А ты… ты встретила человека, который готов бороться. У тебя есть шанс удержать что-то настоящее. И ты этого заслуживаешь, как и твоя мама.

Её слова обрушиваются на меня волной, сметая привычные оправдания. Я не знаю, что ответить.

— Я не знаю, что сказать, — шепчу я.

Она просто протягивает руку и мягко сжимает мою.

— Ничего и не нужно говорить, дорогая. Просто подумай. Ты заслуживаешь время на себя, это правда. Но иногда самое смелое, что мы можем сделать — снова открыть сердце, даже когда страшно.

Она говорит так, будто знает что-то, чего не знаю я. Но сейчас я не вижу, чтобы он за что-то боролся.

Нокс не пытался связаться со мной. Ни одного шага навстречу. Какая-то маленькая часть меня всё это время цеплялась за мысль, что он, может быть, всё-таки сделает это.

Я хотела пространства. Думала, что оно мне нужно. Но теперь — не уверена. Хотела ли я, чтобы он сражался за меня? Или просто боялась признать собственную неразбериху?

Правда в том, что я не знаю, чего хочу. Я так запуталась в своих потребностях и боли, что уже не понимаю, где заканчиваюсь я и начинается обида.

И вот я здесь. Жду чего-то, что, возможно, никогда не случится. Глубоко внутри я знаю — сначала мне нужно разобраться в себе. Только тогда я смогу понять, чего хочу от него.

Я уже неделю как дома, но уединение, которого я так жаждала, не приносит того покоя, на который я надеялась. Дом, который раньше жил уютными звуками привычных вещей, теперь пугающе тих. Летний воздух, густой от влажности, липнет к коже — не освежает, а душит. Сердце тоскует по месту, которое чувствовалось как настоящий дом. Желательно по тому, где есть прохладный ветер, звонкий смех и — больше всего — мужчина, который был частью всего этого.

И, как будто этого мало, мой багаж так и не прилетел вместе со мной.

С тех пор как я вернулась, я пару раз говорила с тётей, и мы обе аккуратно обходили тему Нокса. Так проще, хотя от этого не становится менее больно. Я пытаюсь занять себя всем, что попадается под руку, лишь бы не оставаться наедине с мыслями.

В последнее время я часто бываю у миссис Бун. С ней легко — она всегда напевает или болтает, возясь в своём саду. Мы часами подрезаем розы и сажаем травы. Мелкие дела заполняют ту тишину, которую я не могу заполнить сама. Её истории успокаивают, отвлекают от того, что я на самом деле должна бы прожить.

Сегодня днём, когда мы работаем в саду, она останавливается, опираясь на совок, и вытирает пот со лба. Её проницательный, строгий взгляд устремляется на меня, губы сжимаются в задумчивую линию.

— Ты в последнее время подозрительно тихая, — говорит она. — Что-то на уме?

Я пожимаю плечами, поправляя цветы, словно ничего особенного. — Просто устала, наверное.

— Устала, да? Звучит как не вся правда. Ты можешь поговорить со мной, знаешь. Иногда, если поделиться тяжестью, она становится полегче.

На миг мне хочется всё оставить при себе. Но тяжесть в груди побеждает.

— Всё… изменилось. Я думала, что у меня всё под контролем, а теперь чувствую, что держусь за что-то, что ускользает.